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Posts Tagged ‘Lucas’

El primer rey de Israel, de corta duración, llamado Saúl, es posiblemente la figura más trágica de la Biblia Hebrea. Sufre esa peculiar maldición que consiste en que le suceden grandes cosas. Él no las provoca. De hecho, parece empeñado en huir del movimiento tectónico de los acontecimientos que traen una fama inexorable sobre sus grandes y frágiles hombros.

De hecho, su nombre parece una irónica referencia a su indeseada notoriedad: «Saúl» significa «buscado» o «solicitado». Israel, según aprendemos del extraño discurso de Samuel, ha cometido el gran pecado de pedir un rey. El profeta les complace, dándoles a su Saúl, pero prometiéndoles los nubarrones más oscuros en su futuro a corto plazo. Israel se arrepentiría de su petición. Samuel intercedería ante YHVH para que las cosas no les fueran tan mal como él anticipaba. Saúl permanece en silencio, tal vez sin saber qué hacer con su papel como rey solicitado por Israelincapaz de reunir la audacia necesaria para pedirle a YHVH que su reinado no deseado no fuera trágico.

Tras su ungimiento clandestino por parte del profeta que nombraba reyes, Saúl acude sin mucho entusiasmo a su segunda cita, aquella en la que Samuel revelaría a Israel al gobernante elegido por YHVH. En lo que podría parecer humildad, pero que en realidad resulta ser algo muy diferente, Saúl se esconde a la hora acordada.

Volvieron, pues, a inquirir del Señor: ¿Ha llegado ya el hombre aquí? Y el Señor respondió: «He aquí, está escondido junto al bagaje». Corrieron y lo trajeron de allí, y cuando estuvo en medio del pueblo, de los hombros arriba sobrepasaba a todo el pueblo. Y Samuel dijo a todo el pueblo: ¿Veis al que el Señor ha escogido? En verdad que no hay otro como él entre todo el pueblo. Entonces todo el pueblo gritó, y dijo: ¡Viva el rey!  

Aunque podamos sentir una profunda compasión por este hombre-niño desafortunado, el texto canónico tal y como nos ha llegado no alimenta ese sentimiento. Más bien detecta en el comportamiento evasivo de Saúl el presagio de un carácter débil, el primer brote público de una hierba venenosa que provocará la muerte prematura de Saúl y pondrá a Israel, destrozado, de rodillas.

La historia del escondite de Saúl no se cuenta con el fin de conmovernos y hacernos apreciar la humildad. Su objetivo es advertirnos sobre la cobardía ante acontecimientos enigmáticos.

El instinto de humildad de Jesús sería objeto de escrutinio siglos más tarde. Jesús, en compañía de hombres respetuosos que se habían vuelto incapaces de ver a un hombre enfermo como un padre ve a un hijo perdido o un granjero considera a su buey caído, sanó precisamente a un hombre así en sábado. Luego, como solía hacer, comenta su indignación moral mediante una narración instructiva. En ella, el comportamiento adecuado en una cena privada representa la postura humana que un hombre o una mujer deben adoptar en un mundo socialmente disimulado.

Sino que cuando seas invitado, ve y siéntate en el último lugar, para que cuando llegue el que te invitó, te diga: «Amigo, ven más adelante»; entonces serás honrado delante de todos los que se sientan a la mesa contigo. Porque todo el que se ensalce, será humillado; y el que se humille será ensalzado.

La humildad no es saulide. Eso es cobardía. La humildad no busca la exaltación, sino que permite que esta ocurra por su propio impulso y en el momento adecuado. Que ambos comportamientos parezcan tan similares es simplemente observar que el comportamiento ético depende tanto de los matices como de las trompetas y la pompa.

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Creemos que la fe une a la familia. A veces es así, aunque con menos frecuencia de lo que imaginamos.

El anciano Elí sintió un profundo presentimiento cuando llegaron a sus oídos embotados los informes sobre el comportamiento egoísta de sus hijos como sacerdotes. Les ruega que cambien su forma de actuar, pero no les ofrece comprensión basándose en la «familia». El lenguaje es el de las repercusiones del pacto, del corte y el ser cortado. En poco tiempo, los hijos de Elí estarían muertos. La carne robada no les serviría de nada entonces y a Elí se le prohibiría el dolor desenfrenado que un padre siente por sus hijos justos.

La solidaridad familiar no sirvió de nada en ese caso.

Jesús fue muy directo en su valoración de cómo las familias se verían afectadas por su llamado a seguirlo:

¿Pensáis que vine a dar paz en la tierra? No, os digo, sino más bien división. Porque desde ahora en adelante, cinco en una casa estarán divididos; tres contra dos y dos contra tres. Estarán divididos el padre contra el hijo y el hijo contra el padre; la madre contra la hija y la hija contra la madre; la suegra contra su nuera y la nuera contra su suegra.

Algunas familias tendrán la suerte de contar con lazos sanguíneos lo suficientemente fuertes y flexibles como para llegar a un acuerdo con los contornos de una fe comprometida.

Pero no todas.

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El material bíblico socava asiduamente la lógica de los logros humanos. Cuando YHVH realiza su notable obra, casi siempre utiliza agentes humanos muy imperfectos.

Los últimos días del reinado de David se leen como una diatriba antimonárquica del tipo «te lo dije». El anciano rey comete la atrocidad de censar a su pueblo, una violación de las tradiciones tribales contra un ejército permanente y un aparato político-militar centralizado. Luego, mientras una hermosa joven virgen lo calienta en la oscura noche, una farsa palaciega se desarrolla fuera de su puerta. Dos de sus hijos se alinean detrás de sus respectivos defensores sacerdotales en lo que parece un descarado ejercicio infantil de «¡Elígeme a mí! ¡Elígeme a mí!».

No es nada digno. Sin embargo, no pone fin a la influencia de la monarquía, ya que el historiador lee el propósito de YHVH en las arenas movedizas de la historia en construcción.

Avancemos rápidamente.

A medida que el ministerio de enseñanza de Jesús y, de hecho, su vida —así parece— se acercan a sus momentos finales, uno de los posibles héroes de la historia proclama en voz alta que nunca traicionará a Jesús. Luego nos encontramos con tres negaciones temblorosas de que siquiera conoce a su antiguo maestro.

Todo parece prometer el colapso inminente de todo aquello a lo que la historia —de hecho, la Historia— parece haber apuntado.

Extraordinariamente, no significa nada de eso. YHVH seguirá empleando la imperfecta agencia humana de una manera que llevará a uno de sus intérpretes humanos a escribir de forma memorable la observación de que «guardamos esta gloria en vasos de barro…».

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La narrativa bíblica supone un discernimiento por parte del lector que se desarrolla a lo largo de un amplio horizonte.

Los estudiosos de la Biblia consideran que el libro de los Jueces toma material narrativo antiguo y lo entreteje en un todo más o menos coherente que forma parte de la primera historia épica de Israel. Según algunos puntos de vista, esta epopeya abarca desde los tiempos primitivos hasta la llegada del monarca de Israel o, en términos literarios, desde el Génesis hasta los Jueces. Dado que este horizonte abarca seis libros, el término «hexateuco» se ha popularizado para describir el conjunto.

El resultado es algo decididamente más fascinante que una serie de historias recordadas al azar. Aunque las partes individuales a menudo alcanzan el nivel de relatos apasionantes en sí mismas, el lector inteligente realiza su tarea con los ojos bien abiertos. Esto es aún más necesario dada la renuencia desarrollada por la Biblia hebrea a involucrarse en meros relatos morales. En la mayoría de los casos, se espera que el lector llegue a sus propias conclusiones sobre un episodio concreto y sus protagonistas, una valoración que necesariamente deriva su equilibrio moral de la historia más amplia y de las suposiciones que la sustentan. 

Entra en escena Gedeón, un personaje que, a primera vista, posee muchas de las cualidades más deseables de un líder ideal. Rescata, saquea, hace justicia poética a la mezquina inhospitalidad de algunos que, a su debido tiempo, caerían bajo su dominio. Pronuncia piadosas palabras de abnegación.

Y ahí está el problema.

El lector inocente podría exaltar a Gedeón y a su antiguo hijo Abimelec, cuyo nombre —con profunda sugerencia— significa «mi padre es el rey», un ascenso que su padre ha rechazado rotundamente con palabras elocuentes.

El problema, que el lector inteligente seguramente reconocerá en un libro tan perturbado por las posibilidades y la promesa de que Israel consiga un rey adecuado, es que Gedeón actúa como tal y nombra a su hijo como lo hacen los reyes.

Acepta oro, multiplica sus esposas, se viste de púrpura. Insinúa, torpemente, el privilegio supremo de los reyes: la dinastía.

Resulta que Gedeón no es un héroe, aunque generaciones lo hayan considerado así. El lector perspicaz lo sabe bien. Gedeón acumuló méritos por su liderazgo en tiempos de crisis y luego los cobró.

Tomó.

Mucho tiempo después, una mujer abordó a Jesús mientras este se dirigía con urgencia a la casa de un hombre respetado cuyo hijo estaba muriendo bastante joven, bastante rápido y, como solo la muerte puede amenazar, bastante definitivamente.

Jesús sintió que el poder curativo fluía de él y detuvo todo movimiento excepto el suyo propio, que dirigió hacia la mujer anónima que había sangrado y había sido sangrada durante bastante tiempo. En los primeros momentos en que supo que la curación había llegado, sin haber tenido tiempo de aclarar los detalles, tembló, sin duda esperando que lo que finalmente había sucedido se deshiciera ahora con la vergüenza del repudio público añadida a su silenciosa impureza.

«Hija», le dice Jesús mientras los impacientes que lo rodean ponen los ojos en blanco ante su falta de concentración, «tu fe te ha sanado. Vete en paz».

Él dio.

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Sin duda, el mandato divino más frecuente en toda la Biblia es «¡No temas!», un hecho del panorama literario que dice mucho sobre la intencionalidad y el propósito.

Josué lo saca a relucir cuando él y su adolescente Israel se han convertido en el objeto de una alianza improbable de monarcas mezquinos, que se puede describir tanto por las diferencias que aportan a esta coalición como por su histeria con respecto a Israel. Este último parece casi infantil junto a los ejércitos imperiales que normalmente marchan por tierras envidiadas y las páginas de la Biblia.

Sin embargo, la alianza es militarmente formidable y, según cualquier cálculo convencional, capaz de poner fin rápidamente al proyecto de Israel. 

En esta circunstancia, la voz divina pronuncia palabras que ahora nos resultan familiares.

No temas, porque […] yo…

A menudo, la justificación es un mero acompañamiento divino: «porque yo estoy contigo». Aquí, la concreción se impone: porque mañana a esta hora yo entregaré a todos ellos muertos delante de Israel.

No temas.

Es una palabra de otro mundo, en el sentido de que su viabilidad depende de una percepción que solo uno de los participantes es capaz de recibir. Sin embargo, es eminentemente de este mundo, ya que sustenta un resultado que pronto será evidente para todos.

No temas.

También es la palabra más urgente y pertinente que podría venir del cielo o, por lo demás, de esta tierra.

Si bien hoy en día la vida es, desde cierto punto de vista, más segura de lo que los antiguos podrían haber esperado, no por ello está menos plagada de ansiedad. Quizás la constante extinción de certezas que nos ha llevado hasta aquí hace que la angustia sea inevitable cuando se compara con las sangrientas previsibilidades de, por ejemplo, la vida en el Levante mil años antes de nuestra era.

Ellos tenían un puñado de formas espectaculares de fracasar. Nosotros tenemos una docena, matizadas a lo largo de la paleta de colores existenciales.

Aunque es imposible determinar de qué manera Jesús adquirió lo que los estudiosos denominan su «conciencia mesiánica», no hay duda de que la prueba a la que lo sometió Satanás en el desierto —con reminiscencias de Israel— fue un hito en el proceso, ya que lo lanzó a su labor pública como ningún otro momento, excepto aquel en el que se encontraba junto al Bautista, con las aguas del Jordán bañándole las rodillas.

Astutamente, Satanás le ofrece a Jesús tres maneras de triunfar. El fracaso es tan innecesario, al parecer, en un mundo donde los hombres viven solo de pan, y donde las molestas cuestiones de justicia y rectitud han quedado eclipsadas ante la seguridad que brinda la oscuridad de las necesidades satisfechas.

En cada caso, Jesús casi se hace eco de su homónimo Josué al poner su suerte en manos de la presencia divina y la actividad divina.

Esto debió de provocar un camino de angustia insoportable, de una verdadera lucha con Dios, similar a la de otro antepasado llamado Israel.

Debió haber habido mucho miedo al fracaso en esta audaz elección, como el de seguir adelante en el Levante cuando un lugar inestable podría haber sido ocupado igualmente y, con el paso de las generaciones, convertido en hogar.

«No temas», insiste la voz divina, como si la fe audaz fuera, al fin y al cabo, la opción más segura.

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]En Isaías 56, YHWH se acerca hasta donde la gramática hebrea permite a nombrarse a sí mismo con un nuevo nombre.

Así dice el Señor omnipotente, el que reúne a los desterrados de Israel: «Reuniré a mi pueblo con otros pueblos, además de los que ya he reunido». (Isaías 56:8 NVI).

De hecho, casi se podía leer el prefacio de la declaración de YHWH como…

YHWH, el Recolector de los desterrados de Israel, declara…

Dos cosas se destacan. Primero, en mi lectura, este impulso de recolección no se registra como uno enmarca un acontecimiento que ocurrió una vez y puede o no puede volver a ocurrir. Más bien, parece que la sintaxis presenta a esta reunión de las hijas e hijos errantes de Israel, como algo casi intrínseco a la personalidad de YHWH. No sólo los reúne. Él es su Recolector. Una y otra vez. (more…)

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Debió haber sido uno de los momentos más fascinantes de su vida.

Jesús, regresa de nuevo al pueblo galileo donde se crió, recibe el honor de proclamar en alta voz la lectura profética asignada a ese día. Se le presenta el capítulo sesenta y uno de Isaías, con todos sus pronombres enigmáticos.

Jesús realiza el acto con la debida solemnidad:

Y Jesús volvió en el poder del Espíritu a Galilea, y se difundió su fama por toda la tierra de alrededor. Y enseñaba en las sinagogas de ellos, y era glorificado por todos. Vino a Nazaret, donde se había criado; y en el día de reposo entró en la sinagoga, conforme a su costumbre, y se levantó a leer. Y se le dio el libro del profeta Isaías; y habiendo abierto el libro, halló el lugar donde estaba escrito: El Espíritu del Señor está sobre mí, Por cuanto me ha ungido para dar buenas nuevas a los pobres; Me ha enviado a sanar a los quebrantados de corazón; A pregonar libertad a los cautivos, Y vista a los ciegos; A poner en libertad a los oprimidos; A predicar el año agradable del Señor. Y enrollando el libro, lo dio al ministro, y se sentó; y los ojos de todos en la sinagoga estaban fijos en él. Y comenzó a decirles: Hoy se ha cumplido esta Escritura delante de vosotros.

Aún si la descripción de los hechos de este ungido de YHVH se asemeja a los hechos asombrosos de Jesús en su trato con los más necesitados de su pueblo, no se le habría ocurrido a nadie descubrir en él la alusión poética de Isaías, un ‘yo’ personificado, una insinuación que apuntase al predicador de Nazaret.

El texto del profeta perfila un personaje cuyas acciones alegrarán a los desconsolados, restaurarán a los caídos y regocijaran a los enlutados. El problema existe en que el texto se rehúsa a identificar a esa persona. Se crea un anhelo por lo que hará sin fomentar el quien es. Ante semejantes circunstancias, el texto yace como suelo fértil esperando la confluencia apropiada de elementos que le permitan germinar y crecer. Todo es posible, sin embargo, queda la interrogante de si realmente algo importante ocurrirá.

Jesús llena este vacío interpretativo con su sola presencia. El ‘yo’ de Isaías soy yo, pretende él sugerir. La crónica de este personaje redentor y restaurador tiene en él su referente.

Esta identificación resulta escandalosa debido a la simple cotidianidad del trato de Jesús con los suyos. Ante la grandeza del texto, Jesús queda pequeño ante los ojos de sus vecinos.

No reconocerían su error hasta exponerse al creciente gozo de ‘Sión’, ante la presencia e intervención del hijo de Nazaret prodigiosamente grande en el testimonio indiscutible que los cojos andan, los ciegos ven y los mudos cantan ruidosamente por las calles.

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Jesús estuvo en su propia casa en dos sentidos cuando lo descubrimos en su rol de protagonista en el cuarto capítulo del evangelio de Lucas.

La primera vez, después de la ardua prueba a la que fue sometido en la compañía del diablo en los desiertos de Judá, él vuelve a la aldea de su crianza:

Y Jesús volvió en el poder del Espíritu a Galilea, y se difundió su fama por toda la tierra de alrededor. Y enseñaba en las sinagogas de ellos, y era glorificado por todos. Vino a Nazaret, donde se había criado; y en el día de reposo entró en la sinagoga, conforme a su costumbre, y se levantó a leer. Y se le dio el libro del profeta Isaías; y habiendo abierto el libro, halló el lugar donde estaba escrito…

Aunque la historia de su retorno a Nazaret termina mal, estos momentos están saturados de satisfacción y familiaridad. (more…)

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