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Ayer, un hombre condujo una camioneta de reparto sobre una multitud que celebraba el Día de la Bastilla en Francia. Murieron 84 personas.

Mientras escribo esto, la edición digital del New York Times titula

El intento de golpe de Estado sumerge a Turquía en el caos; el presidente, desde su iPhone, insta a la resistencia

Una vecina me interceptó para charlar amigablemente mientras Rhea y yo regresábamos cansados de nuestra carrera nocturna. Una mujer agradable, de buen corazón, una vecina sencilla, nada fanática. «Estamos cayendo en picado a una velocidad increíble», comentó.

La entropía está presente. El orden y la bendición que con él se asume con bastante facilidad están en peligro en todas partes. Incluso los que no creen en las teorías conspirativas, como este bloguero, saben que algo está pasando. Y no es nada bueno.

De nuevo hubo guerra contra los filisteos, y Elhanán, hijo de Jair, mató a Lahmi, hermano de Goliat geteo; el asta de su lanza era como un rodillo de tejedor.Y hubo guerra otra vez en Gat, donde había un hombre de gran estatura que tenía veinticuatro dedos, seis en cada mano y seis en cada pie; él también descendía de los gigantes. Cuando desafió a Israel, lo mató Jonatán, hijo de Simea, hermano de David.Estos descendían de los gigantes en Gat y cayeron por mano de David y por mano de sus siervos.

Y se levantó Satanás contra Israel e incitó a David a hacer un censo de Israel. (1 Crónicas 20:5-21:1 LBLA)

El testimonio bíblico nos presiona a quienes nos sentimos incómodos con su enseñanza, al igual que a personas de todo el mundo que lo consideran una descripción meramente razonable de lo que saben que es cierto: que existe enemistad. Y es personal.

También es oportunista, implacable y salvaje.

Cuando David, coronado no hace mucho tiempo, se detiene un momento para descansar de su reino cada vez más formidable, Satanás —que no se nombra tan abiertamente en la Biblia Hebrea— aprovecha el momento. Él «incita». La palabra está cuidadosamente elegida, tanto en el texto hebreo como en la traducción al español que se cita aquí, que busca transmitirnos algo de la naturaleza siniestra de este poder siniestro que rara vez se reconoce.

El testimonio bíblico no nos enseña a temer a esta fuerza, a este enemigo. Pero nos llama necios si negamos su realidad. En compañía educada, preferimos creer casi cualquier cosa antes que esto.

«Créelo», nos dice la voz antigua en nuestra tranquilidad suburbana, en nuestro sentido del orden, en nuestro secularismo pragmático y minimalista. O seremos engañados. Engañados de forma cruel y salvaje.

Los llamados «Libros de las Crónicas» se parecen mucho a los Salmos en su enfoque sobre Israel dándose cuenta de su destino en el contexto de la adoración. Sería fácil llevar esta observación a extremos reduccionistas. El tema de la adoración parece casi empujar a las personas de manera brusca contra esa pared, a menudo con su más ferviente cooperación. Esta simplificación excesiva y la obsesión que se deriva de ella son quizás testimonio del poder de la idea de la adoración que, sin darse cuenta, alimenta tal pasión.

En la ceremonia de dedicación que sigue a la instalación de la incontrolable Arca de la Alianza en su nuevo y adecuado entorno de Jerusalén, los músicos litúrgicos designados por David dirigen al pueblo en su arte sin velos:

Entonces en aquel día David, por primera vez, puso en manos de Asaf y sus parientes este salmo para dar gracias al Señor:

Dad gracias al Señor, invocad su nombre;
dad a conocer sus obras entre los pueblos.
Cantadle, cantadle alabanzas;
hablad de todas sus maravillas.
Gloriaos en su santo nombre;
alégrese el corazón de los que buscan al Señor.
Buscad al Señor y su fortaleza;
buscad su rostro continuamente.

Recordad las maravillas que Él ha hecho,
sus prodigios y los juicios de su boca,
oh simiente de Israel, su siervo,
hijos de Jacob, sus escogidos.

La intención de estas canciones, al igual que su género, es elevar la reputación y el estatus percibido de YHVH entre el pueblo. La lógica de esto se extiende a las naciones, para quienes se desea una experiencia similar. Pero eso no es lo que nos ocupa aquí.

Alégrese el corazón de los que buscan al Señor, canta el pueblo.

Es una excelente articulación no solo de lo que se desea, sino también de la experiencia y el resultado del culto desde el punto de vista humano. Algo en la geometría, la física y la dinámica invisible del culto eleva el corazón humano. Hombres, mujeres y niños entran para adorar a YHVH. En la mezcla, sus propios corazones se elevan.

Sin embargo, Asaf y su gremio apenas han comenzado a elaborar un enfoque corporativo hacia el Señor que logre el objetivo principal de «exaltar» a YHVH y reconocer adecuadamente el efecto dominó en las frágiles vidas de sus participantes.

Buscad al Señor y su fortaleza; buscad su rostro continuamente, continúan cantando.

Por la extraña alquimia de la adoración, el mundo se vislumbra correctamente y, en el proceso, se vuelve para aquellos que participan en este acto un poco más alineado con esa visión de lo que ha sido. Comienza a producirse una rectificación. En pocas palabras, los tristes —o al menos una parte discernible de ellos— se regocijan. Los débiles encuentran fuerza.

Resulta que YHVH es elevado correctamente por la práctica de la adoración. Paradójicamente, no es el único.

Es conmovedor observar cómo el corazón de un pueblo se vuelve hacia un líder en espera o se reúne en torno a él con fuerza después de que los acontecimientos se hayan alineado a su favor. Tal es la historia del ascenso de David a la soberanía sobre todo Israel y Judá. La historia está salpicada de viñetas sobre héroes, heroísmo y la notable lealtad que unió a un número cada vez mayor de rebeldes, marginados y, finalmente, pilares de la sociedad al destino y la persona de este David.

Dondequiera que se cuente la historia de David, parece que se descubre un vínculo profundo, emocional y pactado entre aquellos que decidieron seguirlo y el propio rey en espera. Cuando se convierte en monarca de la nación, la misma profundidad asombrosa de los sentimientos de aquellos a quienes lidera impregna la narración.

Incluso los parientes del desafortunado Saúl se pasan al bando de David:

Entonces vinieron algunos de los hijos de Benjamín y Judá a David a la fortaleza. Y salió David a su encuentro, y les habló, diciendo: Si venís a mí en paz para ayudarme, mi corazón se unirá con vosotros; pero si venís para entregarme a mis enemigos, ya que no hay maldad en mis manos, que el Dios de nuestros padres lo vea y decida.Entonces el Espíritu vino sobre Amasai, jefe de los treinta, el cual dijo:

Tuyos somos, oh David,
y contigo estamos, hijo de Isaí.
Paz, paz a ti,
y paz al que te ayuda;
ciertamente tu Dios te ayuda.

Entonces David los recibió y los hizo capitanes del grupo.

A veces, esta corriente creciente se alimenta de la certeza emergente de que Dios «está con» un líder. La abreviatura es característicamente bíblica. Cuando se completa, a menudo toma la forma del lenguaje de la bendición, como ocurre con Obed-edom en este mismo pasaje, cuando el «arca del Señor» hace una parada no programada y sin prisas en su casa.

Casi siempre, la presencia palpable de Dios con un líder se describe como inescrutable, aunque el historiador deuteronómico a veces se permite relacionarla con la determinación del rey de «andar en los caminos de David, su padre».

En el texto que nos ocupa, la afiliación de YHVH con el antiguo bandido a quien Saúl temía con un fervor tan profundo como irracional se vuelve cada día más irrefutable. Los hombres heroicos —y presumiblemente las mujeres que los acompañaban— se sienten atraídos por el hombre con expresiones de amor tan evidentemente emocionales que a los lectores modernos y posmodernos les cuesta no atar cabos que les sugieren un amor homosexual, por muy alejada que esté esa idea del Sitz im Leben de tales textos.

«Tuyos somos, oh David», canta Amasai, este guerrero, este hombre entre hombres, en un frenesí profético a David, «… ciertamente tu Dios te ayuda».

Nubes inescrutables e innegables se ciernen sobre la cabeza de este hombre. Incluso cuando se derrumba bajo la presión y los privilegios de la monarquía, hombres y mujeres se verán incapaces de dejar de amarlo. Dios lo ayuda. Que Dios lo ayude.

Cuando todo está en peligro, los hombres se convierten en hermanos. Los guerreros se unen en el acto de sobrevivir en una proximidad que rara vez se iguala en tiempos agradables.

Las Crónicas, el relato postexílico de la gran Historia Primaria de Israel (desde el Génesis hasta los Reyes), se permite deleitarse en la memoria de hombres cuyas hazañas han sido olvidadas. Su gloria es haber luchado junto a David y sus compañeros de batalla, que destruyeron la aspiración filistea de dominar todo lo que se movía en su franja del Mediterráneo Oriental casi un milenio antes de la época de Cristo.

Cuando uno se detiene junto al Monumento a los Caídos en la Guerra de Vietnam, percibe algo del poder evocador de los nombres. Las hazañas y el miedo de estos hombres son conocidos por pocos o por nadie. Solo se registra su muerte, impregnada del doloroso conocimiento de que sus muertes no sembraron las semillas del surgimiento de una nación.

Los guerreros de David tuvieron al menos un privilegio que no tuvieron los caídos de Estados Unidos en Vietnam. Su valentía fue recompensada, en el curso de los acontecimientos, con el establecimiento de un Estado davídico que persistió durante siglos y dio lugar a cosas aún mejores que él mismo.

Sin embargo, solo conocemos el momento decisivo de unos pocos de ellos, la constelación de cuerpos, lanzas, gritos y sangre que los exaltó en la memoria de Israel por encima de aquellos que simplemente lucharon y los que se quedaron atrás. El resto de estos hombres solo existen en la memoria humana como nombres, virtuosos por asociación y por la suposición de que no están clasificados entre «los Treinta» o «los Guerreros» por casualidad o por un nacimiento afortunado. Hicieron algo que les llevó a ser consagrados en estas listas.

Sin embargo, solo quedan los nombres.

Es difícil para las mentes moldeadas por una época tan individualista como la nuestra apreciar hasta qué punto un hombre o una mujer viven en las posibilidades que han forjado para sus hijos, nietos y las generaciones —si Dios es misericordioso— que puedan seguirles. Vivimos, morimos y, si hablamos de la continuidad de la vida después de que nuestro aliento se haya detenido, doblamos esas palabras para articular mi resurrección o su vida eterna o la deseada prolongación de una existencia para su alma.

Quizás creemos muy poco en nuestro pueblo y en su proyecto como para alegrarnos de su existencia como si fuera la nuestra, pues estamos muertos y desaparecidos o vivimos allá afuera con una finalidad bastante severa como para vernos aún aquí, en los logros de este hijo, en la larga fidelidad de esta hija, en el amanecer de este pueblo, en su prosperidad, en su buen vino y en su pan adecuado, en su apego a una visión que solo se esbozó a grandes rasgos en la época en que la anhelábamos en esta tierra.

No creemos en la sonoridad de los nombres.

Nos imaginamos bastante sofisticados para tal corporeidad, bastante conscientes de nosotros mismos para ser definidos por una solidaridad que me relativiza y evalúa mi valor en términos de la supervivencia de un pueblo.

En esto, somos tontos. Tontos que leen para volverse sabios. Imbéciles que necesitan discernimiento, vagabundos desesperados por la ciudadanía. Personas solitarias conectadas para pertenecer. Empobrecidos y obesos, hemos librado muy pocas guerras, deseando solo tener un lugar en la memoria de nuestro pueblo, que nuestros nombres sean pronunciados por bisnietos que no recuerdan lo que hicimos.

Una genealogía como la extensa que ocupa los primeros capítulos del Libro de las Crónicas es un agujero negro de la memoria tribal. Al igual que esas rarezas astronómicas, la recitación de los nombres cuidadosamente archivados evoca una matriz incalculablemente densa de la experiencia humana. Hay cientos de ellos. Cada uno vivió, amó, sufrió, se regocijó, comió, defecó, esperó, se desesperó, murió. Cada uno fue llorado en mayor o menor medida por quienes le sobrevivieron. 

Cada uno tenía un nombre. Fue recordado, inscrito, atesorado. Vive en las páginas del cronista, para ser leído en mañanas como ésta por un lector que ya no puede penetrar en la asombrosa densidad de la vida que se ha reducido a estos preciosos nombres recordados.

La organización que se le da a esta telaraña de relaciones nombradas habla de una preocupación —sin duda polivalente y cambiante— por el orden, por la sensación de que esta familia tiene forma, por la noción de que venimos de algún lugar de una manera que se puede explicar, que tiene sentido. Es de suponer que muchos también leen con una esperanza de que este pueblo fuera al mismo tiempo guiado hacia un destino que, a su vez, no fuera caótico, sino más bien el resultado de una lógica orientada a la supervivencia.

Jesús también se dedica a cierto análisis genealógico. Los líderes religiosos judíos con los que se encuentra en disputa reclaman un conjunto de raíces bastante audaz: «Abraham es nuestro padre», responden a la sospecha de Jesús de que su ascendencia espiritual es bastante menos respetable que eso. Entonces, la apuesta sube y se pronuncian estas peligrosas palabras:

Nosotros no nacimos de fornicación; tenemos un Padre, es decir, Dios

Jesús sigue sin estar convencido. Sus palabras son vehementes, aunque el texto sufre el lamentable destino de los informes escritos: no puede transmitirnos su tono.

Si Dios fuera vuestro Padre, me amaríais, porque yo salí de Dios y vine de Él, pues no he venido por mi propia iniciativa, sino que Él me envió.¿Por qué no entendéis lo que digo? Porque no podéis oír mi palabra. Sois de vuestro padre el diablo y queréis hacer los deseos de vuestro padre. Él fue un homicida desde el principio, y no se ha mantenido en la verdad porque no hay verdad en él. Cuando habla mentira, habla de su propia naturaleza, porque es mentiroso y el padre de la mentira.

Las réplicas genealógicas rara vez se basan en alternativas tan absolutas. Jesús está llegando a algo elemental. Nuestro supuesto linaje a menudo tiene poco o nada que ver con las raíces de las que obtenemos nuestra orientación y sustento. Uno puede afirmar que Dios es su padre y, sin embargo, vivir como un hijo del infierno. De hecho, a menudo hacemos precisamente eso.

Sospecho que los lazos genealógicos son más fuertes de lo que creemos. La inmensa fuerza gravitatoria de los nombres mencionados por el cronista da forma a una nación a través de dinámicas y procesos que solo conocemos en parte. Las naciones, al igual que los hombres y mujeres de mediana edad, se parecen cada vez más a sus padres a medida que envejecen. Las trayectorias antiguas ejercen su influencia a medida que el vigor de la juventud disminuye y el proyecto de convertirse en algo nuevo pierde su fuerza central.

Lo bonito de esto es que, en el mejor de los casos, nos volvemos tiernos, pacientes con nuestro legado, relajados con respecto a nuestras breves sílabas en la larga lista de nuestro pueblo.

El terror está en el otro lado. Si realmente somos hijos del infierno, actuamos más como nosotros mismos a medida que nuestro disfraz se desgasta.

Aunque lanzamos frases como «la santidad de la vida» como si todos supiéramos lo que queremos decir con eso, la literatura bíblica traza la forma de tales cosas en un formato más narrativo.

La narrativa bíblica tiende a insistir en un par de dinámicas fundamentales que la vida moderna oscurece con saña. Por un lado, las narrativas sugieren que ninguna vida es tan pequeña o marginada como para no ser candidata a la extraordinaria atención de YHVH. Así, el dilema de una mujer pobre se convierte en el eje central de varios capítulos de la épica historia de Israel, mientras que la dinastía Omri bajo la que vivió —un período de gobierno que, según sabemos por la arqueología, fue uno de los más impresionantes que produjo el antiguo Israel— se menciona solo con unas pocas palabras.

En segundo lugar, se aprecia un impulso duradero, lo suficientemente fuerte y persistente como para convertirse casi en una declaración, si se tienen en cuenta las limitaciones propias de la narrativa y la historia. Esta preocupación se plasma de diversas maneras que nos indican que ninguna vida —ni su final— debe olvidarse en sentido absoluto. Así, por ejemplo, la sangre del condenado Abel clama desde la tierra en la que fue derramada. Así, todas las lágrimas serán enjugadas, incluso mucho después de que los ojos de los que lloran se hayan cerrado en la muerte. Y así sucesivamente.

Podría decirse que las largas y quizás tediosas genealogías de la Biblia encuentran su energía en esta convicción. Las narrativas gemelas de Israel en la literatura bíblica se detienen en los nombres, como si algo pudiera perderse el día en que Israel dejara de pronunciarlos.

Rara vez se sabe qué drama, alegría o dolor se esconden detrás de la peculiar abreviatura de una vida que se convierte en un mero nombre recordado. Sin embargo, no cabe duda de que estos seres humanos vivieron en tres dimensiones, como nosotros.

Tomemos como ejemplo a Naara, cuyos padres le dieron dos sílabas y media en un arranque de capricho. ¿O era este nombre —que podríamos traducir como «Niña» o «Niñita»— un apodo, tal vez incluso un término cariñoso de su padre? Solo conocemos a «Niña» como una de las dos esposas de un tal «Asur, padre de Tecoa» (1 Crónicas 4.5-6).

Ella es, según insiste la memoria bíblica, alguien a quien no hay que olvidar. Así que seguimos pronunciando su nombre, aunque nos tropezamos con su rareza.

O tomemos a Rina, solo unos versículos más adelante (1 Crónicas 4.20). Gramaticalmente, el nombre es femenino. De hecho, tiene un toque afeminado, como si se llamara a un niño «Alegría».

Sin embargo, no tenemos motivos para sospechar que Rina, uno de los cuatro hijos de Simón, fuera otra cosa que un hombre de verdad.

Su nombre significa «grito de alegría». Quizás podamos preguntarnos qué fue lo que, en la vida de los padres de Rina, les llevó a ponerle a este niño casi olvidado el nombre de «Grito de Alegría». El libro de Job, muy útil, recuerda un grito en la noche que se asocia al nacimiento de un niño o, lo que es más interesante, a su concepción.

Algo calentó el corazón de un padre. Un hombre llevó el eco de ello durante toda su vida. Su vida tuvo sentido y, uno entre mil millones, entró en las Sagradas Escrituras para ser recordado por aquellos que las leen y no saben nada de él, salvo su nombre.

Sin entusiasmo por los discursos grandilocuentes sobre la santidad de la vida, la Biblia nos enseña que ningún nombre abrevia una vida sin sentido.

Nuestra comunidad se empobrece ligeramente cada vez que dejamos de nombrar nombres en momentos de exceso de actividad.

Sentimos que nuestras vidas fluyen en una corriente indistinguible de momentos y acontecimientos. En realidad, nuestro legado no se forma de esta manera. La vida es más densa y más torpe que eso.

Nuestro momento decisivo, que nunca vemos venir, nos sobreviene en un instante. Nuestro legado se define con bastante frecuencia por un torpe tropiezo como por una carrera premeditada. La sabiduría significa que nuestro momento imprevisto —aquello por lo que seremos recordados, el acontecimiento que colgará como un adjetivo de nuestro cuello— será una pieza más de cómo hemos vivido hasta ese momento. La gente puede sorprenderse por esto, pero dirá: «Sí, esto es exactamente como él». Y sonreirá.

Lamentablemente, lo contrario también es cierto.

Entonces Manahem, hijo de Gadi, subió de Tirsa y vino a Samaria, e hirió a Salum, hijo de Jabes, en Samaria, y lo mató y reinó en su lugar. Los demás hechos de Salum y la conspiración que tramó, he aquí, están escritos en el libro de las Crónicas de los reyes de Israel. (2 Reyes 15:14-15 LBLA)

El traductor de la versión en inglés, para cobrar su merecido sueldo, se ve obligado a suavizar la redundancia sin pulir del texto hebreo. De manera rígida, el resumen sobre este rey asesinado y olvidable dice así:

Ahora bien, las obras de Salum y (o «especialmente») la conspiración que tramó, ¿no están escritas en el libro de las crónicas de los reyes de Israel?

A estas alturas del Libro de los Reyes, ya estamos acostumbrados a esta fórmula. A medida que los reyes son honrados o destituidos por el historiador israelita, descubrimos que hay más en sus vidas de lo que él ha podido publicar. Pero estas hazañas, si alguien quiere echarles un vistazo, están disponibles. Solo hay que buscarlas.

Después de todo, ¿no están escritas en el Libro de las Crónicas el resto de las hazañas de (rellenar el espacio en blanco)?

El desafortunado y lamentable Salum es un poco diferente. La vida de Salum se resume en «la conspiración que conspiró». No es una abreviatura halagadora de la vida de un hombre.

No podemos escribir nuestro propio epitafio. No se nos consulta sobre cómo seremos recordados. Generamos nuestro legado, pero no nos corresponde a nosotros editarlo.

La persona sabia y piadosa lo entiende. Su vida es una sola pieza, lo que «ves» es lo mismo que «obtienes». Cuando llega su momento decisivo, no recibe ningún aviso previo. Cualquier sorpresa que haya en él es una sorpresa positiva, que pule una reputación ya favorable o, en los casos más duros, que reivindica a una mujer justa que había sido objeto de ataques.

La biografía no es una práctica justa. Es cruda e implacable, nunca está completamente libre de un tono crítico. Selecciona sus propios datos. DESTACA lo que quiere.

Casi nadie recuerda a Salum. Los que lo hacen solo saben una cosa horrible sobre ese conspirador de poca monta. El veredicto de la historia es «¡Qué alivio!».Así será siempre. Mucho depende de esa única cosa, de ese único momento. Es mejor asegurarse de que sea una cuenta en un collar de pequeñas esferas bonitas que se alinean para convertirse en algo que vale la pena llevar, que vale la pena guardar en un cajón escondido, para ser atesorado cada vez que se mira con una sonrisa.

La huida posheroica de Elías al desierto puede ser una búsqueda de una mayor revelación. Su destino, Horeb, la montaña de Dios, es el detalle que lo sugiere. En cualquier caso, la actitud de YHVH hacia su profeta fugitivo es compleja. Por un lado, el ángel de YHWH alimenta a Elías, y gracias a este sustento, el profeta viaja «cuarenta días y cuarenta noches» hasta Horeb. Por otro lado, la palabra de YHVH es dos veces interrogativa: «¿Qué haces aquí, Elías?».

En definitiva, parece que Elías debería haber estado en otro lugar, probablemente ocupándose de su tarea profética en la turbulenta situación que vivía Israel bajo la mirada intrigante de Jezabel y la consumada cobardía de Acab.

En cuanto al propio Elías, solo quiere morir, pues está convencido de que su heroico celo no ha sido correspondido por la misma deidad a cuya causa se lo ha ofrecido. Dos veces responde Elías a la pregunta inquisitiva de YHVH: «He sido muy celoso por el Señor, Dios de los ejércitos, porque los israelitas han abandonado tu pacto, han derribado tus altares y han matado a tus profetas con la espada. Solo yo he quedado, y buscan mi vida para quitármela». El Señor no parece desagradecido, sino más bien poco impresionado por el currículum vitae de Elías. Simplemente lo envía de vuelta a la disputa —no a la montaña de Dios para recibir una nueva revelación— con la orden de ungir a dos reyes y a un sucesor profético.

Dentro de esta compleja interacción entre una reina asesina, un profeta celoso y una deidad lejana pero nutritiva, la forma de aparecer de YHVH es la característica más llamativa. YHVH no aparece en medio de aquellos fenómenos que, en la espiritualidad de Israel, enloquecida por Baal, podrían haber servido de puente entre su morada trascendente y el aquí y ahora de Israel. YHVH no está en el terremoto. YHVH está ausente de la tempestad. YHVH no se vislumbra en el fuego. ¿Dónde está entonces YHVH?

El texto no lo dice. Se limita a afirmar que un «silencio tenue» fue el precursor de la detección de la palabra de YHVH por parte de Elías.

Es casi sorprendente que este texto no se haya completado con todo tipo de adornos y explicaciones, comenzando quizás por el historiador deuteronómico que recibió este fragmento de tradición en su épica historia con la impresionante disciplina que debió requerir no explicar el asunto. Ni siquiera se afirma, aunque la sugerencia puede estar ahí, que YHVH apareció en o a través del tenue silencio que siguió a los impresionantes adornos de su no aparición. El silencio simplemente precede al anuncio de que Elías escuchó su palabra. El lector debe interpretar por sí mismo la relación —o la ausencia de ella— entre el silencio y la palabra.

Pocas historias del Antiguo Testamento dejan más preguntas sin respuesta. Sin embargo, YHVH ha hablado. Elías ha escuchado. Este último se dirige al norte, quizás sin ganas, fuera del desierto, lejos de su deseo de morir en soledad y sin reconocimiento, hacia ese lugar donde los reyes se matan entre sí y los profetas se inclinan ante el viento para declarar la voluntad de YHVH cuando solo siete mil prestarán atención.

Los profetas no tienen visión periférica.

Su penetrante visión del núcleo de un pueblo los ciega, casi como algo natural, ante las realidades menos urgentes, pero no menos tangibles, que los rodean. Los aliados, por ejemplo. Los hermanos de sangre, los espíritus afines, ese tipo de cosas.

La conquista de Elías de los profetas de Baal en el monte Carmelo y su posterior huida de Jezabel representan uno de los mayores melodramas de la Biblia hebrea. La yuxtaposición del acceso sin igual al poder divino y el desánimo de un hombre tras su momento superlativo hace de Elías una parábola fácil para aquellos que buscan comprender la dinámica emocional a la que se enfrenta cualquier líder público en su momento de crisis. 

Sin embargo, la historia de Elías es también más que eso. A pesar de sus características poco convencionales —ángeles que preparan la mesa y cosas por el estilo—, es una narración sobre los límites del celo profético.

Solo y agotado en un desierto capaz de entregarlo a una muerte anónima, el profeta agotado desea la muerte. Como es típico en los guerreros fatigados, combina este deseo de extinción con la decisión de autoconservación de sentarse bajo un árbol en lugar de cocerse rápidamente bajo el sol del desierto de Judea.

Esa no es la única yuxtaposición de sentimientos profundos que caracteriza la convicción de Elías. Moralmente, él eleva y subyuga su propia vida frágil. «No soy mejor que mis padres», dice el hombre que ha derrotado por sí solo a los profetas de un dios rival. Y luego esto:

Solo yo he quedado como profeta del Señor

YHVH se atreve a penetrar en el vertiginoso delirio del respiro del profeta apareciéndosele, no en un gran viento, ni en un terremoto, sino en lo que una traducción moderna denomina acertadamente «el silencio absoluto». La ardiente voz del profetismo comienza a parecer ya una visión parcial de la realidad tal y como la concibe YHVH, una realidad en la que Israel ha sido llamado a caminar.

Ante el escrutinio de YHVH, Elías vuelve a apelar a su propio celo. Parece ser un hombre entrenado para equiparar el celo con la rectitud, el fuego con Dios y la muerte con la infidelidad. Tiene motivos para hacerlo. Sin embargo, Israel no puede vivir solo de este pan.

YHVH responde con un nuevo encargo profético, pero no sin antes instruir a su profeta —cuya petición de muerte ignora diplomáticamente— que…

…dejaré siete mil en Israel, todas las rodillas que no se han doblado ante Baal.

Los profetas por sí solos no ganarían la batalla por el alma de Israel, aunque este conflicto no podría librarse sin ellos.

YHVH debe tener a algunos que lo escuchen en silencio, algunos cuyas rodillas permanezcan sin doblarse aunque no luchen en el monte Carmelo, unos pocos cuya fidelidad al único Dios de Israel se manifestaría bajo la sombra de una idolatría real totalitaria que no tenía espacio oficial para ellos en su proyecto.

La visión estrecha de un profeta no sabe nada de esos pequeños.

Mientras tanto, YHVH pide a su profeta que vuelva a trabajar.

La agotadora huida de Elías al desierto tras su enfrentamiento con Jezabel y su legión de profetas de Baal debería ganarse un poco de nuestra simpatía.

La extravagancia de su victoria sobre los siervos de Baal en una contienda de alto riesgo en la cima de una montaña no ha borrado la singularidad de la experiencia de Elías. Ha ganado la batalla, pero lo ha hecho solo. El triunfo no ha logrado superar la soledad. Cuando YHVH se dirige a su profeta en su refugio de la montaña —este extraño YHVH que de repente no se encuentra en el terremoto ni en el fuego, sino solo en una suave brisa que saca a Elías de su desánimo—, él solo puede hablar de lo que ha hecho por su divino patrón.

Y él respondió: He tenido mucho celo por el Señor, Dios de los ejércitos; porque los hijos de Israel han abandonado tu pacto, han derribado tus altares y han matado a espada a tus profetas. He quedado yo solo y buscan mi vida para quitármela.  (1 Reyes 19:10 LBLA)

La soledad se ha convertido en neurosis. La neurosis ha nublado la visión de Elías y se ha convertido en una obsesión que se cumple a sí misma.

Nuestra simpatía por este hombre debe persistir.

YHVH no ha dado a conocer su consejo a su profeta, al menos no tan plenamente como Elías podría sentir que tiene derecho a compartirlo. En la angustiada réplica de Elías hay un toque de decepción hacia el propio YHVH. Elías se siente utilizado, desprotegido y vulnerable.

YHVH, con suavidad pero con firmeza, envía a su hombre de vuelta a la civilización, pero no sin antes atravesar la espesa nube de agotamiento neurótico. No es cierto que Elías se haya convertido en el portavoz definitivo de su Señor. Esa no es la mejor percepción de Elías. Es la voz del agotamiento total. YHVH contrarresta su sutil mentira.

Pero dejaré siete mil en Israel, todas las rodillas que no se han doblado ante Baal y toda boca que no lo ha besado. (1 Reyes 19:18 LBLA)

La batalla por el alma de Israel continúa. Elías, sin importar lo que su papel le haya robado por el momento, debe estar allí.

Siete mil israelitas no han estado en la montaña de la contienda con Elías, sino que han vivido sus vidas normales lejos del fuego y los terremotos, con una suave brisa a sus espaldas. Elías debe unirse a ellos.