La huida posheroica de Elías al desierto puede ser una búsqueda de una mayor revelación. Su destino, Horeb, la montaña de Dios, es el detalle que lo sugiere. En cualquier caso, la actitud de YHVH hacia su profeta fugitivo es compleja. Por un lado, el ángel de YHWH alimenta a Elías, y gracias a este sustento, el profeta viaja «cuarenta días y cuarenta noches» hasta Horeb. Por otro lado, la palabra de YHVH es dos veces interrogativa: «¿Qué haces aquí, Elías?».
En definitiva, parece que Elías debería haber estado en otro lugar, probablemente ocupándose de su tarea profética en la turbulenta situación que vivía Israel bajo la mirada intrigante de Jezabel y la consumada cobardía de Acab.
En cuanto al propio Elías, solo quiere morir, pues está convencido de que su heroico celo no ha sido correspondido por la misma deidad a cuya causa se lo ha ofrecido. Dos veces responde Elías a la pregunta inquisitiva de YHVH: «He sido muy celoso por el Señor, Dios de los ejércitos, porque los israelitas han abandonado tu pacto, han derribado tus altares y han matado a tus profetas con la espada. Solo yo he quedado, y buscan mi vida para quitármela». El Señor no parece desagradecido, sino más bien poco impresionado por el currículum vitae de Elías. Simplemente lo envía de vuelta a la disputa —no a la montaña de Dios para recibir una nueva revelación— con la orden de ungir a dos reyes y a un sucesor profético.
Dentro de esta compleja interacción entre una reina asesina, un profeta celoso y una deidad lejana pero nutritiva, la forma de aparecer de YHVH es la característica más llamativa. YHVH no aparece en medio de aquellos fenómenos que, en la espiritualidad de Israel, enloquecida por Baal, podrían haber servido de puente entre su morada trascendente y el aquí y ahora de Israel. YHVH no está en el terremoto. YHVH está ausente de la tempestad. YHVH no se vislumbra en el fuego. ¿Dónde está entonces YHVH?
El texto no lo dice. Se limita a afirmar que un «silencio tenue» fue el precursor de la detección de la palabra de YHVH por parte de Elías.
Es casi sorprendente que este texto no se haya completado con todo tipo de adornos y explicaciones, comenzando quizás por el historiador deuteronómico que recibió este fragmento de tradición en su épica historia con la impresionante disciplina que debió requerir no explicar el asunto. Ni siquiera se afirma, aunque la sugerencia puede estar ahí, que YHVH apareció en o a través del tenue silencio que siguió a los impresionantes adornos de su no aparición. El silencio simplemente precede al anuncio de que Elías escuchó su palabra. El lector debe interpretar por sí mismo la relación —o la ausencia de ella— entre el silencio y la palabra.
Pocas historias del Antiguo Testamento dejan más preguntas sin respuesta. Sin embargo, YHVH ha hablado. Elías ha escuchado. Este último se dirige al norte, quizás sin ganas, fuera del desierto, lejos de su deseo de morir en soledad y sin reconocimiento, hacia ese lugar donde los reyes se matan entre sí y los profetas se inclinan ante el viento para declarar la voluntad de YHVH cuando solo siete mil prestarán atención.
Su penetrante visión del núcleo de un pueblo los ciega, casi como algo natural, ante las realidades menos urgentes, pero no menos tangibles, que los rodean. Los aliados, por ejemplo. Los hermanos de sangre, los espíritus afines, ese tipo de cosas.
La conquista de Elías de los profetas de Baal en el monte Carmelo y su posterior huida de Jezabel representan uno de los mayores melodramas de la Biblia hebrea. La yuxtaposición del acceso sin igual al poder divino y el desánimo de un hombre tras su momento superlativo hace de Elías una parábola fácil para aquellos que buscan comprender la dinámica emocional a la que se enfrenta cualquier líder público en su momento de crisis.
Sin embargo, la historia de Elías es también más que eso. A pesar de sus características poco convencionales —ángeles que preparan la mesa y cosas por el estilo—, es una narración sobre los límites del celo profético.
Solo y agotado en un desierto capaz de entregarlo a una muerte anónima, el profeta agotado desea la muerte. Como es típico en los guerreros fatigados, combina este deseo de extinción con la decisión de autoconservación de sentarse bajo un árbol en lugar de cocerse rápidamente bajo el sol del desierto de Judea.
Esa no es la única yuxtaposición de sentimientos profundos que caracteriza la convicción de Elías. Moralmente, él eleva y subyuga su propia vida frágil. «No soy mejor que mis padres», dice el hombre que ha derrotado por sí solo a los profetas de un dios rival. Y luego esto:
Solo yo he quedado como profeta del Señor
YHVH se atreve a penetrar en el vertiginoso delirio del respiro del profeta apareciéndosele, no en un gran viento, ni en un terremoto, sino en lo que una traducción moderna denomina acertadamente «el silencio absoluto». La ardiente voz del profetismo comienza a parecer ya una visión parcial de la realidad tal y como la concibe YHVH, una realidad en la que Israel ha sido llamado a caminar.
Ante el escrutinio de YHVH, Elías vuelve a apelar a su propio celo. Parece ser un hombre entrenado para equiparar el celo con la rectitud, el fuego con Dios y la muerte con la infidelidad. Tiene motivos para hacerlo. Sin embargo, Israel no puede vivir solo de este pan.
YHVH responde con un nuevo encargo profético, pero no sin antes instruir a su profeta —cuya petición de muerte ignora diplomáticamente— que…
…dejaré siete mil en Israel, todas las rodillas que no se han doblado ante Baal.
Los profetas por sí solos no ganarían la batalla por el alma de Israel, aunque este conflicto no podría librarse sin ellos.
YHVH debe tener a algunos que lo escuchen en silencio, algunos cuyas rodillas permanezcan sin doblarse aunque no luchen en el monte Carmelo, unos pocos cuya fidelidad al único Dios de Israel se manifestaría bajo la sombra de una idolatría real totalitaria que no tenía espacio oficial para ellos en su proyecto.
La visión estrecha de un profeta no sabe nada de esos pequeños.
Mientras tanto, YHVH pide a su profeta que vuelva a trabajar.
La agotadora huida de Elías al desierto tras su enfrentamiento con Jezabel y su legión de profetas de Baal debería ganarse un poco de nuestra simpatía.
La extravagancia de su victoria sobre los siervos de Baal en una contienda de alto riesgo en la cima de una montaña no ha borrado la singularidad de la experiencia de Elías. Ha ganado la batalla, pero lo ha hecho solo. El triunfo no ha logrado superar la soledad. Cuando YHVH se dirige a su profeta en su refugio de la montaña —este extraño YHVH que de repente no se encuentra en el terremoto ni en el fuego, sino solo en una suave brisa que saca a Elías de su desánimo—, él solo puede hablar de lo que ha hecho por su divino patrón.
Y él respondió: He tenido mucho celo por el Señor, Dios de los ejércitos; porque los hijos de Israel han abandonado tu pacto, han derribado tus altares y han matado a espada a tus profetas. He quedado yo solo y buscan mi vida para quitármela. (1 Reyes 19:10 LBLA)
La soledad se ha convertido en neurosis. La neurosis ha nublado la visión de Elías y se ha convertido en una obsesión que se cumple a sí misma.
Nuestra simpatía por este hombre debe persistir.
YHVH no ha dado a conocer su consejo a su profeta, al menos no tan plenamente como Elías podría sentir que tiene derecho a compartirlo. En la angustiada réplica de Elías hay un toque de decepción hacia el propio YHVH. Elías se siente utilizado, desprotegido y vulnerable.
YHVH, con suavidad pero con firmeza, envía a su hombre de vuelta a la civilización, pero no sin antes atravesar la espesa nube de agotamiento neurótico. No es cierto que Elías se haya convertido en el portavoz definitivo de su Señor. Esa no es la mejor percepción de Elías. Es la voz del agotamiento total. YHVH contrarresta su sutil mentira.
Pero dejaré siete mil en Israel, todas las rodillas que no se han doblado ante Baal y toda boca que no lo ha besado. (1 Reyes 19:18 LBLA)
La batalla por el alma de Israel continúa. Elías, sin importar lo que su papel le haya robado por el momento, debe estar allí.
Siete mil israelitas no han estado en la montaña de la contienda con Elías, sino que han vivido sus vidas normales lejos del fuego y los terremotos, con una suave brisa a sus espaldas. Elías debe unirse a ellos.
Tras despachar a Salomón y sus glorias empañadas, el libro de los Reyes pasa ahora a esa evaluación de los reyes de Israel y Judá que lo ha convertido en la pesadilla de los lectores de la Biblia que no conocen la esperanza subterránea y la tragedia que alimentan el relato bíblico de la historia. Aparentemente árida y desaprobatoria, esta lista entrecruzada de los reyes de dos pueblos es, en realidad, una aceptación profética de la conducta humana de los líderes y su efecto tragicómico sobre las vidas, la sangre y el destino nacional.
David es el invitado invisible en esta mesa tabular. Su sombra es larga. O bien su legado ha experimentado una rehabilitación de proporciones estalinistas, o bien el historiador israelita está abreviando astutamente su accidentada vida en términos de lo que más importa. Una lectura comprensiva, por no decir ingenua, adopta esta última hipótesis. Aprendemos que David fue una figura paradigmática en el sentido de que su corazón era «completo» ante el Señor. Leemos además que David…
… había hecho lo recto ante los ojos del Señor, y no se había apartado de nada de lo que Él le había ordenado durante todos los días de su vida, excepto en el caso de Urías hitita.
Por estupendo que parezca a la luz de la narración anterior, que se detiene en las debilidades de David, es correcto entender esto como una evaluación ofrecida por un escritor que había reflexionado sobre todo el legado de David tal y como lo conocemos, y probablemente más. El legado de David tal y como nos llega en esta historia no es ni un encubrimiento de sus momentos menos honorables ni una mezcolanza de motivos contradictorios que el recopilador de los mismos fue incapaz de recordar al dejar fluir su sesgo positivo hacia David.
Más bien, se dice algo sobre David, sobre el corazón de David y sobre el placer de YHVH en la compañía de este ser humano polifacético. Probablemente debamos considerar el honor de David, su heroísmo y, su transparente reconocimiento de su propio fracaso como precisamente el tipo de comportamiento que YHVH busca en un rey.
David proyectó su sombra sobre monarcas menores, no porque su vida estuviera inmaculada y las de ellos estuvieran plagadas de errores. Más bien, la vigorosa intención de David de complacer a YHVH mediante la justicia es, literalmente, digna de elogio. Cuando esta búsqueda de la justicia de YHVH en las circunstancias concretas de la vida de un pueblo se une a su reconocimiento sin excusas de su propia propensión al fracaso, incluso al mal, entonces el historiador siente que ha dado con un modelo digno de emulación como norma por la que deben juzgarse las vidas de los reyes posteriores.
Esto es algo mejor que una apoteosis barata. Llega al meollo de la cuestión de la historia israelita.
De hecho, apunta hacia adelante, ya que la sombra de David es aún más larga de lo que imaginamos en un principio.
Tenemos muy poca información sobre las enseñanzas de Jesús después de la resurrección en los evangelios, y solo algunos fragmentos valiosos en el resto de los documentos del Nuevo Testamento. Sin embargo, la historia nos ha legado un núcleo lo suficientemente sólido como para comprender que las enseñanzas de Jesús durante los cuarenta días que se atribuyen a sus andanzas con sus discípulos antes de su ascensión al cielo fueron fundamentales para la comprensión bíblica que orientó a sus primeros seguidores. Según un relato, ellos «ponían el mundo patas arriba».
El capítulo final del evangelio de Lucas, entre otros, nos muestra a Jesús «abriendo sus mentes para comprender las Escrituras». Su enseñanza está llena de inevitabilidad histórica, de una necesidad divinamente tejida de que las cosas sucedieran de cierta manera. Su notable vida y muerte, les enseña, no fueron el resultado aleatorio de circunstancias caóticas, sino que, de alguna manera, fueron propiamente diseñadas por Dios. «Era necesario», le oímos decir, «que el Cristo, el Mesías, el líder ungido, sufriera, muriera y luego resucitara».
Sabemos por deducción, a partir de algunos destellos de esta enseñanza, que su atención se centraba a menudo en la figura de David, el líder ungido por excelencia, cuya sombra se cernía sobre las generaciones de reyes. Sabemos que algunos lo llamaban «el hijo de David».
Uno se pregunta entonces, en qué sentido, el auditor histórico de 1 Reyes muestra abiertamente su decepción en muda anticipación de lo que los profetas llamarían «un nuevo David».
Si la audacia impulsa el lado humano de la construcción del templo, una especie de ficción da forma a la respuesta divina. Los textos bíblicos sobre la construcción del templo lo saben y trabajan con maestría con los múltiples puntos de vista que deben sostenerse si se quiere que construir una casa para Dios sea algo más que un sinsentido piadoso.
Salomón y YHVH entienden que el templo es una concesión. «El Dios del cielo y de la tierra», como YHVH parece haberse dado a conocer tanto a Israel como a sus vecinos en sus momentos de disposición, no puede vivir en realidad en un santuario levantino de piedra tallada y adornado con cedro. Sin embargo, la realidad de que Dios esté presente con su pueblo en esa modesta construcción no es menos genuina por este impase entre la trascendencia y la concreción.
Él no está realmente allí. Sin embargo, está realmente allí.
El texto trata esta paradoja haciendo del templo de Salomón un lugar hacia el que y en el que el pueblo ora a YHVH. En respuesta, este Dios lleno de gracia y atento vuelve sus ojos y oídos hacia el templo y escucha la oración del pueblo. Una especie de estación de retransmisión espiritual, el templo —a juicio de Salomón y del texto— conecta eficazmente a un pueblo que ora con un Dios que escucha y que ha prometido estar presente con ellos de manera palpable. De hecho, el deseo de Salomón es que otras naciones también puedan orar en su santuario y hacia él, para que ellas también puedan experimentar y luego narrar la incomparable atención del dios de Israel.
En un intercambio tan complejo de promesas y reivindicaciones humanas, YHVH se permite un peligroso antropomorfismo. Sus ojos y su corazón estarán en este templo.
¿Cómo se puede entender que los sentidos divinos se centren en un edificio erigido por manos humanas? El eje sobre el que gira esta compleja conversación es, sin duda, el papel del templo como microcosmos del cielo. En este espacio amurallado y, en particular, en el culto que se ofrece allí, el Señor estará presente como lo está naturalmente en el cielo. El culto, en la estructura profunda del pensamiento israelita, es un vínculo entre el cielo y la tierra, una especie de escalera de Jacob perpetua. Más que eso, es la inversión de la separación entre el Creador y la creación, el Redentor y los redimidos, el que vive en la espesa oscuridad y los que ven mejor con la luz, que ha sido la experiencia humana desde el inicio de la historia. O, como nos invita a entender la Historia Primitiva, desde la expulsión de Adán del Edén, otra encarnación más del cielo donde Dios pasea al atardecer.
Es posible que el lector encuentre esta imagen de la interacción entre lo divino y lo humano engañosa, falaz, incluso contraproducente cuando se contrapone a la urgencia de actuar aquí y ahora para lograr todo tipo de mejoras. Sin embargo, sería un error descartarla por primitiva. Rara vez la psicología moderna y sus ciencias hermanas más corporativas alcanzan este nivel de sofisticación.
Y, sin embargo, lo único que Salomón realmente quería —Israel aprendería a desearlo aún más— era un Dios que escuchara y viera.
Cuando se resolvió la sucesión desordenada que entronizó a Salomón como el primer monarca del antiguo Israel en recibir su corona por herencia, se consolidó el poder del rey y se vengaron las antiguas ofensas, el primer «hijo de David» se ocupó de un asunto que su padre había dejado pendiente. Construyó una casa para YHVH.
Salomón no subestima su logro:
Entonces Salomón dijo: El Señor ha dicho que Él moraría en la densa nube. Ciertamente yo te he edificado una casa majestuosa, un lugar para tu morada para siempre. (1 Reyes 8:12-13 LBLA).
Sin embargo, hay algo decididamente arbitrario en el intento de encerrar a YHVH en un espacio habitable. Incluso el arquitecto real reconoce la vanidad esencial de su esfuerzo.
Pero, ¿morará verdaderamente Dios sobre la tierra? He aquí, los cielos y los cielos de los cielos no te pueden contener, cuánto menos esta casa que yo he edificado. (1 Reyes 8:27 LBLA)
De hecho, los sacerdotes que intentan cumplir con sus deberes se ven incapacitados por la nube de gloria de YHVH, que llena el templo con una fuerza abrumadora justo cuando están a punto de ministrarle.
Y sucedió que cuando los sacerdotes salieron del lugar santo, la nube llenó la casa del Señor y los sacerdotes no pudieron quedarse a ministrar a causa de la nube, porque la gloria del Señor llenaba la casa del Señor. (1 Reyes 8:10-11 LBLA).
Sin embargo, la afirmación más insistente de que YHVH no estará contenido ni siquiera en una casa construida para él y con su consentimiento surge en un detalle prescriptivo de la larga oración dedicatoria de Salomón. En todos los casos de necesidad futura que Salomón prevé, Israel e incluso los extranjeros cuya desesperación los lleva a buscar el favor del Dios de Jacob orarán hacia este templo. Sin embargo, la súplica de Salomón es que YHVH «escuche desde el cielo, desde tu morada», y no desde esta casa que él ha construido para el Señor de Israel, siempre accesible.
Cuando la tradición bíblica aborda el tema del culto, insiste en una realidad dual más que en un simple hecho. Por un lado, a los estudiantes del texto se les enseña a anticipar que YHVH se hará verdaderamente presente en el espacio donde sus dependientes lo buscan. En el vocabulario del Nuevo Testamento, Jesús ocupará ese espacio «donde dos o tres se reúnen en su nombre». Basándose en la tradición de la presencia de YHVH en el tabernáculo y su variante más permanente del templo, el prólogo del cuarto evangelio asegura a sus lectores que…
… Y el Verbo se hizo carne, y habitó entre nosotros, y vimos su gloria, gloria como del unigénito[a] del Padre, lleno de gracia y de verdad.
Sin embargo, así como el corazón humano está predispuesto a anticipar la llegada del Señor en espacios ordinarios, se nos enseña a no esperar que él quede confinado allí o reducido a ello.
Si perdemos nuestra capacidad de notar con confianza lo que el lenguaje bíblico articula con la expresión «el Señor apareció» en tal o cual lugar, nos convertimos en deístas prácticos, habiendo perdido el contacto con el generoso acompañamiento del Dios que está aquí.
Si entretenemos la locura de que, al condescender a ocupar nuestro espacio en nuestro momento, él ha quedado bajo nuestro control, caemos perfectamente en la categoría de generaciones de idólatras.
Nuestra adoración, en efecto, lo toca. No debe apoderarse de él.
Construir una casa para Dios es una aventura audaz, como incluso Salomón, el rey constructor del templo, reconoce en su oración dedicatoria. Sin embargo, las complicaciones espacio-temporales de albergar a un Dios trascendente no son suficientes para detener el proyecto.
El templo de Salomón solo lo conocemos por descripciones literarias y a menudo se le llama el «primer templo» de Israel. Se trataba de mantener a «Dios con nosotros». El deseo de YHVH de que se construyera un lugar así para él se expresa en su determinación de que…
Habitaré en medio de los hijos de Israel, y no abandonaré a mi pueblo Israel.
La viabilidad parece ser el concepto operativo. En el lenguaje de morar con Israel, al igual que en la cuidadosa descripción de las medidas y el equipamiento del templo, se trazan líneas tanto con el hábito divino subyacente de hacer un pacto con Israel como con la morada anterior y no permanente conocida como el tabernáculo.
El tabernáculo proporcionaba un medio viable para buscar la presencia duradera de YHVH durante las peregrinaciones de Israel. Tras la fase inicial de la monarquía que representaron Saúl y David —reyes sanguinarios y con las manos manchadas de sangre, respectivamente—, parece razonable, dentro de los horizontes conceptuales del texto, que Salomón construyera una versión fija del tabernáculo. Al fin y al cabo, Israel se había establecido en la tierra, con paz por todas partes. Es difícil imaginar que el Dios guerrero siga encogido en la tienda de un guerrero.
Esta primera historia épica de Israel solo tiene algunas reservas sobre tales diseños arquitectónicos. No son suficientes para superar la evidente conveniencia de construir un lugar hermoso para YHVH y acudir allí en su búsqueda. ¿Cómo van a regresar a casa impresionados por su superioridad los peregrinos que Salomón es capaz de imaginar caminando penosamente hacia este templo para ofrecer cosas buenas a la deidad de Israel si su morada es un desastre?
En efecto. A Salomón le resulta sencillo pensar en esos términos. Uno se lo imagina burlándose en privado del estado desorganizado y rústico de Israel antes de las mejoras que su visión más cosmopolita aportó a esta pequeña tribu, convertida de repente en un imperio con reyes vasallos a los que se podía recurrir para trabajos de carpintería.
La mayor reserva del texto se refiere a la simultaneidad de la construcción de casas para YHVH y su rey. Esta alineación del gobierno resuena en el alma de Israel como la más bendita de las potencialidades y la más letal de las responsabilidades.
En el largo camino de la Primera Historia, es el rey quien, con el tiempo, llevará a Israel y a Judá a la destrucción, normalmente «siguiendo los pasos de su padre David». Sanguinario, injurioso, apasionadamente piadoso, un poco rústico en los márgenes, David —y no su hijo constructor de templos— seguiría siendo el paradigma de cómo deberían ser las cosas.
Sin embargo, como la mayoría de las alineaciones íntimas, la proximidad entre el rey y Dios no solo provocaría el dolor más profundo de Israel. También alimentaría su esperanza más duradera y vivificante: la convicción de que YHVH un día levantaría de este montón de ADN real fallido a un verdadero David que gobernaría a la manera del propio YHVH.
En ese día, el templo se convertirá, para algunos custodios bíblicos de esta esperanza, en el glorioso destino que los planos y las oraciones de Salomón diseñaron para él. Curiosamente, esta esperanza floreció más cuando el santuario bien medido de Salomón se había convertido en polvo y cenizas.
El material bíblico socava asiduamente la lógica de los logros humanos. Cuando YHVH realiza su notable obra, casi siempre utiliza agentes humanos muy imperfectos.
Los últimos días del reinado de David se leen como una diatriba antimonárquica del tipo «te lo dije». El anciano rey comete la atrocidad de censar a su pueblo, una violación de las tradiciones tribales contra un ejército permanente y un aparato político-militar centralizado. Luego, mientras una hermosa joven virgen lo calienta en la oscura noche, una farsa palaciega se desarrolla fuera de su puerta. Dos de sus hijos se alinean detrás de sus respectivos defensores sacerdotales en lo que parece un descarado ejercicio infantil de «¡Elígeme a mí! ¡Elígeme a mí!».
No es nada digno. Sin embargo, no pone fin a la influencia de la monarquía, ya que el historiador lee el propósito de YHVH en las arenas movedizas de la historia en construcción.
Avancemos rápidamente.
A medida que el ministerio de enseñanza de Jesús y, de hecho, su vida —así parece— se acercan a sus momentos finales, uno de los posibles héroes de la historia proclama en voz alta que nunca traicionará a Jesús. Luego nos encontramos con tres negaciones temblorosas de que siquiera conoce a su antiguo maestro.
Todo parece prometer el colapso inminente de todo aquello a lo que la historia —de hecho, la Historia— parece haber apuntado.
Extraordinariamente, no significa nada de eso. YHVH seguirá empleando la imperfecta agencia humana de una manera que llevará a uno de sus intérpretes humanos a escribir de forma memorable la observación de que «guardamos esta gloria en vasos de barro…».
Un sermón predicado en el servicio religioso del Seminario Bíblico de Colombia
5 Agosto 2021
El título que le dado al mensaje que pretendo presentarles hoy es, ‘Tus 7.000 te necesitan’.
El texto, 1 Reyes 19.1-18, nos narra lo siguiente:
Acab le contó a Jezabel todo lo que Elías había hecho, y cómo había matado a todos los profetas a filo de espada. Entonces Jezabel envió un mensajero a que le dijera a Elías: «¡Que los dioses me castiguen sin piedad si mañana a esta hora no te he quitado la *vida como tú se la quitaste a ellos!»
Elías se asustó y huyó para ponerse a salvo. Cuando llegó a Berseba de Judá, dejó allí a su criado y caminó todo un día por el desierto. Llegó adonde había un arbusto, y se sentó a su sombra con ganas de morirse. «¡Estoy harto, SEÑOR! —protestó—. Quítame la vida, pues no soy mejor que mis antepasados.» (Curiosa expresión, no del todo transparente…)
Luego se acostó debajo del arbusto y se quedó dormido. De repente, un ángel lo tocó y le dijo: «Levántate y come.» Elías miró a su alrededor, y vio a su cabecera un panecillo cocido sobre carbones calientes, y un jarro de agua. Comió y bebió, y volvió a acostarse. (No sé si esa fue la idea del Ángel…)
El ángel del SEÑOR regresó y, tocándolo, le dijo: «Levántate y come, porque te espera un largo viaje.» Elías se levantó, y comió y bebió. Una vez fortalecido por aquella comida, viajó cuarenta días y cuarenta noches hasta que llegó a Horeb, el monte de Dios.
Allí pasó la noche en una cueva. Más tarde, la palabra del SEÑOR vino a él.
—¿Qué haces aquí, Elías? —le preguntó.
—Me consume mi amor por ti, SEÑOR Dios Todopoderoso —respondió él—. Los israelitas han rechazado tu *pacto, han derribado tus altares, y a tus profetas los han matado a filo de espada. Yo soy el único que ha quedado con vida, ¡y ahora quieren matarme a mí también! (Me parece que el profeta, obsesionado, tiene medio-memorizado el refrán.)
El SEÑOR le ordenó:
—Sal y preséntate ante mí en la montaña, porque estoy a punto de pasar por allí.
Como heraldo del SEÑOR vino un viento recio, tan violento que partió las montañas e hizo añicos las rocas; pero el SEÑOR no estaba en el viento. Al viento lo siguió un terremoto, pero el SEÑOR tampoco estaba en el terremoto. Tras el terremoto vino un fuego, pero el SEÑOR tampoco estaba en el fuego. Y después del fuego vino un suave murmullo.
Cuando Elías lo oyó, se cubrió el rostro con el manto y, saliendo, se puso a la entrada de la cueva. Entonces oyó una voz que le dijo: —¿Qué haces aquí, Elías?
Él respondió: —Me consume mi amor por ti, SEÑOR, Dios Todopoderoso. Los israelitas han rechazado tu pacto, han derribado tus altares, y a tus profetas los han matado a filo de espada. Yo soy el único que ha quedado con vida, ¡y ahora quieren matarme a mí también!
El SEÑOR le dijo:
—Regresa por el mismo camino, y ve al desierto de Damasco. Cuando llegues allá, unge a Jazael como rey de Siria, y a Jehú hijo de Nimsi como rey de Israel; unge también a Eliseo hijo de Safat, de Abel Mejolá, para que te suceda como profeta. Jehú dará muerte a cualquiera que escape de la espada de Jazael, y Eliseo dará muerte a cualquiera que escape de la espada de Jehú. Sin embargo, yo preservaré a siete mil israelitas que no se han arrodillado ante Baal ni lo han besado.”
1 Reyes 19.1-18 (NVI_
Con ese extraño capítulo retumbando en sus oídos, es posible que pueden anticipar ya la dirección de los pensamientos que daré. Les digo de antemano: Este mensaje no será empático.
Espero que esto no sea porque en estos meses de ausencia me haya vuelto muy frío. Espero que la falta de un tono muy confortante que usted quizás perciba a lo largo de los próximos veinte minutos no corresponda a una falta de solidaridad con su persona y su vida ante los desafíos que usted enfrente valientemente cada día.
Al contrario, si usted no percibe en este servicio religioso un cálido abrazo, espero que sea por una razón que tiene su origen en el mismo texto que me toca exponer. Pues este texto se ubica al empalme de lo terapéuticoy lo misional … y opta por lo misional.
Me gustaría entrar al texto, pasando por dos puertas que el narrador nos deja medio-abiertas.
Primero, reflexionemos sobre el contexto de los sucesos que este pasaje presenta. Sin excepción, el contexto es sangriento.
Israel agoniza bajo un complejo religioso-político, encabezado por dos de los peores villanos que esta monumental historia de Israel conoce: Acab y Jezabel. Esta pareja corrupta y poderosa emplea un batallón de profetas, pero no son profetas de YHVH. Al contrario, el texto es escrupuloso en insistir que las deidades son tanto múltiples como canaanitas: los baales o los dioses.
Los que se aferran a su antigua e idiosincrática confianza en YHVH, el Dios del Éxodo, el Dios de Liberación, el Dios de la Libertad, son escasos. Elías es su profeta.
Y si esos antecedentes fueran poco, el capítulo suelta otras furias violentas al llegar a su conclusión … y se entra en un nuevo ciclo sangriento de asesinatos … magnicidios … venganza fluyendo por los senderos de Israel como si el Dios que ellos rechazaron se los hubiera entregado totalmente a los sedientos demonios de su egoísmo.
Segundo, no ha pasado mucho tiempo desde que Elías triunfó en su famosa competencia con los ruidosos profetas de Baal en el monte Carmelo. Cuando ahí Baal se quedó inerte en contraste con YHVH, quien respondió con fuego, las extrañas reglas del juego permitieron que los pocos seguidores de YHVH masacraran los profetas del dios impotente del sistema sincretista auspiciado por Acab y Jezabel.
Es esa flamante experiencia de Elías, este profeta de YHVH, que constituye el contexto sin el cual no tenemos la más mínima posibilidad de sacarle al capítulo 19 un sentido que vale la pena.
En esta buena mañana, no voy a tratar de justificar ni explicar ni minimizar los hechos sangrientos practicados por los dos lados en esta competencia por el alma de Israel. Tanto los siervos de Baal como los seguidores de YHVH tiene las manos manchadas de sangre, aunque solo uno de los tiene goza del apoyo del sistema de poder del entorno. Ni derecha ni izquierda, en términos más dolorosamente familiares, pueden pintarse de inocentes.
Dejo la teodicea para mentes más astutas que la mía. Pero insisto: no podemos entender nuestro capítulo 19 sin reflexionar por un momento sobre el capítulo oscuro en que estos eventos transcurren.
Es posible que usted y yo, como los lectores de la Biblia que somos, tenemos el enigmático privilegio de reconocer tal momento histórico por lo que es, precisamente porque no difiere tanto del momento que a nosotros nos toca vivir.
Si así es el contexto, ¿qué nos dice el texto?
Quiero tratar de conducirnos a lo largo de este texto a:
Tres repeticiones significativas
Una traducción lamentable
Un pueblo escondido
Este narrador nos trata con cariño, por lo menos respecto a su decisión de permitir que cada uno de sus tres protagonistas repitan sus palabras y/o sus acciones. Este lujoso fenómeno nos permite penetrar su intención de manera poco común.
¿Quiénes son esos tres protagonistas?
Son…
El profeta exhausto y ensimismado, Elías.
El misterioso Ángel de YHVH.
YHVH mismo.
Veamos entonces aquellas tres repeticiones significativas.
Elías, después del agotamiento y peligro que la tocado vivir, quiere morir. No tiene los recursos emocionales para quitarse la vida, así que le pide a YHVH—irónicamente, el Dador de la vida—que le saque de su miseria, extinguiéndolo.
En su condición exhausta, Elías suelta la curiosa declaración, Quítame la vida, pues no soy mejor que mis antepasados. Mi impresión es que esto refleja el triunfalismo muerto de su victoria en Caramelo y la ironía de su huida al desierto. Ninguna circunstancia conduce a la depresión como el triunfalismo que no resulta … aquella humillación que sigue en pos de la celebridad espiritual que infla el orgullo por medio de su veneno de promesas y garantías estúpidas, dejando a un deshecho.
Luego, la repetición a que me referí:
v. 10—Me consume mi amor por ti, SEÑOR Dios Todopoderoso —respondió él—. Los israelitas han rechazado tu pacto, han derribado tus altares, y a tus profetas los han matado a filo de espada. Yo soy el único que ha quedado con vida, ¡y ahora quieren matarme a mí también!
1Kings 19:14 Él respondió:
—Me consume mi amor por ti, SEÑOR, Dios Todopoderoso. Los israelitas han rechazado tu pacto, han derribado tus altares, y a tus profetas los han matado a filo de espada. Yo soy el único que ha quedado con vida, ¡y ahora quieren matarme a mí también!
Bien, ahora, la formidable figura del Ángel del Señor.
Este enigmático personaje aparece dos veces en nuestro pasaje.
En ambos casos, su comportamiento es para alimentar y fortalecer—podríamos imaginar que animar—al profeto deprimido:
5. De repente, un ángel lo tocó y le dijo: «Levántate y come.» 6 Elías miró a su alrededor, y vio a su cabecera un panecillo cocido sobre carbones calientes, y un jarro de agua. Comió y bebió, y volvió a acostarse.
1Kings 19:7 El ángel del SEÑOR regresó y, tocándolo, le dijo: «Levántate y come, porque te espera un largo viaje.» 8 Elías se levantó, y comió y bebió. Una vez fortalecido por aquella comida, viajó cuarenta días y cuarenta noches hasta que llegó a Horeb, el monte de Dios. 9 Allí pasó la noche en una cueva.
Fíjense como estas repeticiones se apoyan mutuamente. En todos los casos, se deben leer juntos, pues cada episodio complementa su contraparte.
Mi impresión es que el Ángel del Señor le alimenta para una tarea. El comportamiento de Elías sugiere que le interesa más no pasar hambre que fortalecerse pa’ misión. Esa diferencia representa, a mi criterio, un pequeño y gran detalle.
Tristemente, la Nueva Versión International demuestra la misma falta de imaginación que la mayoría de sus contrapartes manifestan. El verbo נגע no puede significar tocar aquí. Eso es leer de un diccionario sin la más mínima preocupación por contexto o matiz. El contacto entre el Ángel de YHVH—siempre una figura poderosa, si no militar–y nuestro agotado profeta representa contacto físico formidable.
O es un movimiento que acompaña su imperativo ¡Levántate!. O es un fortísimo abrazo entre hermanos de batalla.
Pero no es tocar.
Finalmente, la tercera repetición.
Esta vez y por razones que se nos escapan, no habla esa manifestación de YHVH que se llama el ángel de YHVH, sino YHVH sin condiciones. Su tono es de exasperación divina con un profeta absorto en sus dificultades … absorto en sí mismo.
Al Elías matando culebras en una cueva, YHVH dice:
—¿Qué haces aquí, Elías? —le preguntó.
A Elías perdiendo tiempo en el famoso, histórico y muy retrospectivo Monte de Moisés (Horeb), YHVH dice:
13 Cuando Elías lo oyó, se cubrió el rostro con el manto y, saliendo, se puso a la entrada de la cueva.
—¿Qué haces aquí, Elías?
Antes de esa reiteración de su frustración con su profeta, YHVH se había revelado de la manera más curiosa:
1Kings 19:11 El SEÑOR le ordenó:
—Sal y preséntate ante mí en la montaña, porque estoy a punto de pasar por allí.
Como heraldo del SEÑOR vino un viento recio, tan violento que partió las montañas e hizo añicos las rocas; pero el SEÑOR no estaba en el viento. Al viento lo siguió un terremoto, pero el SEÑOR tampoco estaba en el terremoto. 12 Tras el terremoto vino un fuego, pero el SEÑOR tampoco estaba en el fuego. Y después del fuego vino un suave murmullo. 13 Cuando Elías lo oyó, se cubrió el rostro con el manto y, saliendo, se puso a la entrada de la cueva.
Archive ese episodio en su memoria de corto plazo mientras pasamos a ver aquel tercer fenómeno que mencioné.
Ya vimos …
Tres repeticiones significativas
Una traducción mala
Ahora … Un pueblo escondido
18 (Y) yo preservaré a siete mil israelitas que no se han arrodillado ante Baal ni lo han besado.
[No ‘Sin embargo’, sino ‘En consecuencia…’ o ‘Es más …’, pues el verbo es w-qataltí; da seguimiento hace el futuro de un movimiento o dinámica que se generó en el muy reciente pasado (gramatical).]
Pero … pero … Elías había insistido tantas veces que solo él se había escapado de la cruel espada de Jezabel … que sus esfuerzos dramáticos … flamantes … públicos … celebrados … victoriosos … triunfantes no habían servido para nada, exactamente como había sucedido con la fidelidad poco efectiva de sus difuntos antepasados.
Ahora, YHVH insiste … quizás en consecuencia del retorno de Elías de su ensimismado aislamiento en el remoto sur del país a los pueblos y callejones donde vivía su gente—donde la batalla por el alma de Israel había continuado en su ausencia—que preservaría un remanente cuantioso cuya existencia Elías había negado.
La naturaleza de este pueblo escondido es doble. Primero, es una multitud. ‘Siete mil’ no significa que alguien los haya contado. Al contrario, emplea el numeral modelo ‘siete’ y un segundo número modelo ‘mil’ para hablar de un montón de gente.
Segundo, Elías no los pudo identificar o reconocer en su agotamiento y su pensamiento convencional.
¿Qué debemos hacer con un texto tan complejo? ¿Estamos condenados a creer que lo que tenemos es una extraña incoherencia de temas que conviven en conflicto irreconciliable? ¿Estamos limitados a interpretaciones terapéuticas que limitan la pertinencia de esta narración a pálidas observaciones sobre la necesidad del pastor de tomar un descanso de vez en cuando pa’ no deprimirse?
Pienso que no.
Al contrario, creo que esta historia—una narración que Israel se sintió obligado a preservar como testimonio de su larga aventura con YHVH—demuestra una dinámica imprescindible respecto al trato de Dios con su pueblo y con su profeta.
Los grandes y muy visibles triunfos del profeta fueron apenas un momento en su vocación. Representaron su momento más vulnerable, no su invulnerabilidad.
El profeta ante la presión de su vocación, se hunde, creyéndose solo, imaginando que solo otro Carmelo salvará su pertinencia, su identidad, su vocación, su gente.
El terremoto, la tempestad, todo aquello que representa Dios presente en indiscutible violencia redentora, representa para el profeta el único futuro pal pueblo que él puede imaginar.
Mientras tanto, YHVH, muy lejos del trueno y el fuego de Carmelo, le dice, ‘¿Por qué estás aquí, hundido en tu depresión?’
Y en voz que se compara con un suave murmullo dice, ‘Vuelve a tu gente, Elías. No he sido derrotado. Tengo planes. Preservaré 7 mil que no han doblado la rodilla, que no han besado el Baal…
Ellos te necesitan … allí.
Vuelve y retoma lo básico … lo ordinario … lo simple … lo próximo, pues puede que no hay mas Montes Carmelo.
No creo que me toque pararme aquí para dibujar la pertinencia de este texto para un pueblo agotado a 18 meses del inicio de condiciones pandémicas. Un pueblo en luto. Un pueblo cansado. Un pueblo cuyos profetas más ruidosos han resultado ser falsos profetas. Un pueblo cuyos profetas han perdido mamás, papás, abuelos, hermanos. Un pueblo que duda de sí mismo.
Un pueblo acostumbrado a creer que YHVH aparece en el viente recio, en el terremoto y en el fuego, que YHVH está ausente en el murmullo.
Pero YHVH quizá tiene siete mil que no han doblado rodilla.
No puedo decirte con muestras de barata empatía o con pretensiones de conocer tu situación, qué hacer con tu cansancio.
Pero esto te puedo decir, mis amados profetas y profetisas:
Canter Bridge 