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Posts Tagged ‘Samuel’

Las historias bíblicas no se detienen en la brecha que separó a las familias de Saúl y David. Para ellas, la superioridad y la durabilidad de la monarquía davídica sobre el falso comienzo que fue Saúl son evidentes.

Sin embargo, la vida en la tierra era más compleja, un hecho que se reconoce en la breve aparición de Simei, lanzando piedras. Lo que este partidario de Saúl carecía en habilidades de supervivencia lo compensaba con valor o, tal vez, audacia. Casi paga con su cabeza la satisfacción de maldecir a David, el asesino de Saúl —pues sin duda David era visto como tal por el pueblo de Simei—, mientras el rey y su séquito huyen de la conspiración de Absalón.

David responde de forma memorable, una de sus cualidades perdurables y suficiente por sí sola para situarlo entre las figuras destacadas de la historia bíblica, incluso si su linaje nunca hubiera adquirido la resonancia dinástica y mesiánica que aún se le atribuye.

David admite y luego afirma que el propio YHVH podría haber ordenado a Simei que lo maldijera. No es una idea muy propia de un rey, pero sin duda se registra precisamente por su enfoque poco convencional de la enemistad política. David no siempre fue bueno, pero hay una nobleza atractiva en el hecho de que rara vez es predecible.

También puede haber una aceptación del propio papel de David en los acontecimientos que llevaron al aventurerismo conspirativo de Absalón. El libro de Samuel no se ha propuesto convertir la vida de David en una obra moralizante y termina eludiendo las simplificaciones de canonizarlo o vilipendiarlo. Sin embargo, se puede decir, con todo respeto por la esencia del texto, que David ha sido un mal padre y un peor rey-padre. No ha cumplido ni siquiera con las obligaciones mínimas que establecen las normas familiares y reales israelitas. Lo más grave es que miró para otro lado, aunque resulte difícil de creer que pudiera hacerlo, durante la violación de Tamar.

Los hombres moralmente comprometidos suelen hacerlo, una cuestión de deformación del carácter y liderazgo opaco que resulta conveniente ignorar, aunque sea sumamente costoso.

Mientras David se dirige con dificultad hacia el exilio temporal, él, al igual que una parte de Israel bajo la instrucción profética haría algún día, acepta la pérdida y el privilegio como una maldición de YHVH, que no se puede negar.

En una crisis, la percepción de David a menudo se agudizaba. La de Israel también. Dejemos que Simei tenga su día de maldiciones.

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Una anciana me recordó recientemente que Mefiboset vivió la mitad de su vida aterrorizado. Abandonado por su cuidadora a los cinco años, lo encontramos luego lisiado y viviendo en Transjordania, lejos del poder y, al parecer, de los problemas. Aunque su vida en los círculos davídicos rara vez será sencilla, en 2 Samuel 9 se convierte en beneficiario de una bondad poco común.

El texto bíblico, en este primer episodio de lo que algunos estudiosos de la Biblia denominan «la historia del ascenso de David», muestra a David haciendo realidad, en el espacio y el tiempo, el «chesed de Dios». Traducido con frecuencia como «amor leal», «amor inquebrantable», «amor constante» y «bondad amorosa», este compromiso, esta cualidad persistente y tenaz de la bondad de YHVH hacia aquellos a quienes ama podría traducirse mejor como «amor perdurable». Es celebrado en los salmos por poetas que agotan tanto las imágenes temporales como espaciales para describirlo. El chesed de YHVHse nos dice en el salmo 107, perdura para siempre. A continuación, aprendemos que es «más alto que los cielos» y que va acompañado de esa fiabilidad que «se eleva hasta las nubes».

Aquí, en la extraña historia de Mefiboset, encontramos al muy humano David practicando este amor recordatorio al expresar su afecto por el difunto Jonatán mediante la restauración de su hijo sobreviviente, quien tal vez hubiera preferido vivir sus días en paz a la citación que recibió para comparecer ante David en Jerusalén.

Hay que decir que David podía ser tan sanguinario en sus represalias como cualquier otro monarca del Antiguo Oriente Próximo. Sin embargo, también era capaz de realizar actos de bondad, cuya magnitud se recuerda gracias a su inclusión en la historia de su reinado.

Al principio de la historia, se le pregunta a Siba, que siempre está en el lugar adecuado, si Saúl tiene algún familiar vivo al que David pueda mostrar bondad por el bien de Jonatán. «Bueno, sí, hay uno…», responde Siba, añadiendo el detalle no solicitado de que «es cojo de ambos pies».

David podría haber descartado su buena idea en ese mismo momento. «Bueno, pues…», se le podría haber perdonado por responder así. «Al menos lo intenté…».

Sin embargo, él supera la aparente descalificación para elevar a un refugiado político virtual al estatus de hijo real que cena en la mesa privilegiada del rey.

Chesed hace eso.

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A los lectores educados en una hermenéutica de la sospecha les resulta difícil encontrar honor en el sangriento trato que David dispensa a los asesinos de un rey rival. Las palabras de David son nobles, pero las consecuencias de su asesinato judicial —si es que se trata de eso— son claramente beneficiosas.

Quizás la sospecha sea la respuesta prima facie adecuada. Lo que es claramente falso es la suposición de que los compiladores del texto eran demasiado torpes como para vislumbrar las mismas posibilidades sospechosas. El hecho de que no resuelvan las acciones que David describe como honorables en una línea moral plana de bien o mal no es un descuido. Es una profunda conciencia del drama humano, de los motivos contradictorios que suelen alimentarlo y de la responsabilidad del cronista de no distorsionar esta complejidad en aras de la claridad. 

Quizás David actuó movido por un agudo sentido del honor, tal y como él mismo afirmó. Esta también es una interpretación plausible e inteligente, si se lleva a cabo siendo conscientes de su contrario, que acecha a la puerta con los dientes afilados para deshacer al heroico David y sentar al falso y sanguinario David en su trono aún caliente.

David marcha, a su debido tiempo, hacia la ciudad jebusea que se convertiría en la Jerusalén Dorada, aunque en ese momento no es más que una fortaleza cananea bien regada sin mucho más que ofrecer. Los guerreros de David responden a este desafío en nombre del hombre como lo harían con tantos otros, proporcionando una evidencia narrativa más poderosa que cualquier decreto monárquico de que algo en este enigmático rey pastor despertó un espíritu noble en aquellos que se unieron a él.

Jesús también marchó, a su manera, hacia Jerusalén. En Jericó, en el camino, cura a un mendigo ciego que no deja de proclamar que «Jesús de Nazaret» —así lo describe el texto— es el bendito «hijo de David». Se podría suponer que los transeúntes callaron al ciego por la incómoda descalificación de sus ojos inútiles, pero la insistencia del texto en el contenido de sus gritos lleva a creer que el elemento más vergonzoso era su realismo verboso y poco refinado.

Jesús le devuelve la vista, atribuyendo el mérito no a su técnica curativa, sino a la fe del hombre. Esa cualidad le permitió ver lo que los que veían bien no podían ver.

Casi se podría concluir que tanto David como su «hijo» nazareno eran más de lo que parecían ser a simple vista, y que el lector perspicaz se tomará la molestia de echar un segundo vistazo sin prisas.

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El rey Saúl de Israel fue una figura trágica o una gran decepción, o tal vez una combinación de ambas cosas. El joven David tuvo muchas oportunidades para considerar las opciones mientras Saúl proseguía con sus esfuerzos condenados al fracaso y llenos de envidia por acabar con este guerrero pastor y poeta.

Sin embargo, cuando Saúl murió, y con él su hijo Jonatán, David no escatimó esfuerzos para ensalzar el legado del difunto monarca. Es bastante fácil citar la realpolitik como única explicación de la generosidad elocuente de David. Según esta explicación, David elogió a Saúl porque le convenía ganarse el favor de los partidarios de ese rey, ahora que la muerte en combate lo había apartado de la escena.

Sin duda, los cálculos políticos formaban parte del asunto. Sin embargo, el legado que se recuerda de David se basa en parte en la conmovedora forma en que recordaba a su difunto amigo Jonatán y a su padre, medio loco.

Tu hermosura, oh Israel, ha perecido sobre tus montes. ¡Cómo han caído los valientes! No lo anunciéis en Gat, no lo proclaméis en las calles de Ascalón; para que no se regocijen las hijas de los filisteos,
para que no se alegren las hijas de los incircuncisos.

Oh montes de Gilboa, no haya sobre vosotros rocío ni lluvia, ni campos de ofrendas; porque allí fue deshonrado el escudo de los valientes, el escudo de Saúl, no ungido con aceite.

De la sangre de los muertos, de la grosura de los poderosos, el arco de Jonatán no volvía atrás, y la espada de Saúl no volvía vacía.

Es difícil creer que en estas líneas no haya un dolor auténtico. David es retratado en el lienzo del historiador bíblico con pinceladas muy complejas. Sin embargo, una vez considerado todo, el coraje visceral de la generosidad de David hacia aquellos con quienes le unen lazos de sangre, un pacto o un peligro compartido debe contribuir en cierta medida a explicar por qué es difícil no sentirse conmovido por este hombre.

Saúl y Jonatán, amados y amables en su vida, y en su muerte no fueron separados;
más ligeros eran que águilas, más fuertes que leones.
Hijas de Israel, llorad por Saúl, que os vestía lujosamente de escarlata, que ponía adornos de oro en vuestros vestidos.

¡Cómo han caído los valientes en medio de la batalla!

De hecho, Saúl y Jonatán estaban divididos en vida. El dolor de Jonatán por la hostilidad de su padre hacia David rompió la solidaridad familiar y lo llevó a jurar lealtad a David, lo que era casi una traición hacia su padre y rey. Sin embargo, David pasa por alto convenientemente este duro hecho, ya que Saúl ha muerto y ya no puede seguir causando daño. El futuro pertenece a David. Él no lo manchará, al menos en este momento, con las despreciables verdades que han moldeado el pasado.

Al final, sin embargo, David alabará a Jonatán por un amor que nunca encontró en Saúl.

Jonatán, muerto en tus alturas. Estoy afligido por ti, Jonatán, hermano mío; tú me has sido muy estimado. Tu amor fue para mí más maravilloso que el amor de las mujeres.

¡Cómo han caído los valientes, y perecido las armas de guerra!


David podría haber aprovechado la oportunidad que le brindó el destino con mano de hierro y haberla consolidado en la punta de la lanza.

En su lugar, hay palabras. Palabras agradecidas, edificantes y apasionadas que hablan con el tono exagerado de la verdad que mejor enmarca los duros pasajes de la muerte. Habrá tiempo suficiente para ajustar cuentas, forjar alianzas tribales y adquirir las propiedades de un gobernante trágico al que la muerte ha arrebatado.

Este día pertenece al elogio fúnebre y al recuerdo de los hombres con una exageración que dice la verdad más importante, al tiempo que relaja los estrictos cálculos del arrepentimiento.

A decir verdad, recordamos más a David por estas palabras que a Saúl o Jonatán. No hay nada de malo en ello.

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La fe que se forma y se nutre del contacto regular con las Escrituras aprende a anticipar cambios repentinos en las circunstancias. La mayoría de las veces, experimentamos una cierta oscilación misericordiosa cuando lo que algunos llaman la Providencia dirige nuestros pasos de maneras que contienen peligro y misericordia en partes iguales.

Huyendo de la ira irracional de Saúl, David se une al insignificante rey filisteo Aquis. La emergente destreza militar de David ahora toma la forma de saqueos mercenarios a los rivales y vecinos de Aquis. Su aparente lealtad (una virtud que siempre está delimitada por las circunstancias y el entorno) le granjea el afecto de los filisteos, una respuesta que el temperamento de David rara vez tendría dificultades para provocar en quienes se encontraban cerca de él.

Cuando Aquis se dedica a saquear las ciudades israelitas, David se enfrenta a un terrible dilema. Uno se pregunta, como seguramente él también lo hizo, si su lanza acabará atravesando la carne de los israelitas, si la sangre de sus hermanos manchará su armadura de guerrero. La providencia, en la extraña forma de unos renuentes compañeros de armas filisteos, salva a David de la terrible elección que de otro modo le habría correspondido. Es relegado a la retaguardia, no por rehuir su consolidado perfil de héroe guerrero, sino porque otros han intervenido sin saberlo para salvarlo del peor de los dilemas.

El texto no se detiene en explicaciones. Más bien, anticipa que un cierto discernimiento por parte del lector percibirá el horror de lo que podría haber sido, detectará el movimiento silencioso de la mano de YHVH en las deliberaciones nocturnas de un campamento de guerra filisteo y dará un suspiro de alivio cuando David se salve del fratricidio.

Jesús también advierte y promete cambios repentinos a medida que la mano de su Padre mueve las piezas del drama histórico sin eximirlo del derramamiento de sangre y la tragedia que han caído sobre él. De hecho, una redención bíblica insiste en atravesar el horror que la decisión humana ha traído al oscuro mundo de sus habitantes, en lugar de seleccionar a los favoritos.

Tal como ocurrió en los días de Noé, así será también en los días del Hijo del Hombre. Comían, bebían, se casaban y se daban en casamiento, hasta el día en que Noé entró en el arca, y vino el diluvio y los destruyó a todos. Fue lo mismo que ocurrió en los días de Lot: comían, bebían, compraban, vendían, plantaban, construían;pero el día en que Lot salió de Sodoma, llovió fuego y azufre del cielo y los destruyó a todos. Lo mismo acontecerá el día en que el Hijo del Hombre sea revelado.

A los perplejos seguidores de Jesús se les niega el conocimiento secreto que anhelan. En su lugar, se les advierte que el cambio llegará silenciosamente, de forma inesperada, violenta y sin seguir el calendario de nadie. Correrá la sangre, perecerán personas inocentes, los gemidos de opresores y víctimas se mezclarán en una horrible armonía. Sin embargo, también habrá misericordia.

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La fe y la audacia a veces se acercan tanto entre sí que resultan indistinguibles a simple vista.

Aunque normalmente YHVH se muestra en lo ordinario y lo mundano, la confianza en su fiabilidad, que llamamos «fe», a veces surge en momentos extraordinarios.

Saúl, el primer y desafortunado rey de Israel, no tendrá un final feliz. Sin embargo, su hijo Jonatán es el tipo de joven que cualquiera (incluidos YHVH y el futuro rey David, según se desprende) adoraría.

Mientras la línea de batalla de Israel se enfrenta a los filisteos en uno de esos encuentros a cámara lenta que casi podrían considerarse casuales, hasta que de repente dejan de serlo y los guerreros comienzan a morir, Jonatán planea una incursión temeraria en el campamento filisteo.

Y Jonatán dijo al joven que llevaba su armadura: Ven y pasemos a la guarnición de estos incircuncisos; quizá el Señor obrará por nosotros, pues el Señor no está limitado a salvar con muchos o con pocos. (1 Samuel 14:6 LBLA)

En medio de la confusión, el historiador de Israel oye a Jonatán pronunciar una de las grandes verdades de YHVH: la fuerza de su cohorte humana no importa cuando el propósito de YHVH es salvar.

La máxima de Jonatán, tal y como aparece en la narración, es perspicaz y matizada. No es lo que cabría esperar de una historia bélica bidimensional de cómic, que sin duda no es el caso del Libro de Samuel.

Puede ser, nos dice Jonatán a través de los siglos, que YHVH trabaje a nuestro favor. No hay aquí presunción alguna, solo valentía basada en principios o imprudencia. El tiempo lo dirá.

Pero si él está en esto, Jonathan aconseja a su joven escudero, cuya vida estará igualmente en juego, entonces YHVH puede hacer lo que desee. Su mano está libre.

El realismo bíblico adopta muchas formas. Del mismo modo, sus dimensiones a veces se escriben en grande, a lo largo de naciones enteras, y otras veces se esbozan en el pequeño espacio del disgusto de un joven guerrero ante la resignación pasiva frente a la enemistad contra YHVH y su pueblo.

En cualquier caso, desafía al lector a reconocer la realidad de YHVH, no como un principio religioso o una construcción que calma la psique, sino como una presencia real y poderosa. Tan real como esta silla, esta computadora portátil, este piso bajo mis pies.

Contra todo pronóstico —la verdad de YHVH se ha convertido ahora en la de Jonatán—, el Señor puede salvar si así lo desea. No estamos solos en este mundo tan lleno de destructores, tanto externos como internos.

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La proximidad del vidente Samuel al consejo de YHVH lo convierte en la figura central de la narración de Saúl. Su mirada penetra en el gris humeante de los acontecimientos e ilumina con frases premonitorias la dirección que YHVH quiere que sigan.

Samuel debía de ser una compañía desagradable, no del tipo adecuado para charlas triviales y aperitivos. Su presencia se percibía como una interrupción. Al igual que los profetas de los que se convertiría en prototipo, Samuel solía llegar tarde y no era bienvenido.

La trágica y errática vida de Saúl está salpicada por las apariciones de Samuel. Uno intuye que YHVH y su profeta, siempre en confianza, se habían desilusionado pronto con el primer rey de Israel. Tenía una tendencia a responder más a las circunstancias que a los principios y un refinado don para la autojustificación. No se le concede el beneficio de la duda. Saúl es tanto víctima como autor de su propia caída. El miedo acecha sus primeras y últimas maniobras, de hecho, permanece en el corazón de su carácter como su deficiencia condenatoria.

Cuando la impecable habilidad de Samuel para elegir el peor momento lo lleva al campamento de Saúl justo cuando este se ha permitido cierta licencia sacerdotal, las palabras más citables de Saúl enmarcan la confrontación:

¿Se complace el Señor tanto
en holocaustos y sacrificios
como en la obediencia a la voz del Señor?
He aquí, el obedecer es mejor que un sacrificio,
y el prestar atención, que la grosura de los carneros.
Porque la rebelión es como pecado de adivinación,
y la desobediencia, como iniquidad e idolatría.
Por cuanto has desechado la palabra del Señor,
Él también te ha desechado para que no seas rey.

Aunque la elocuencia sorprenda, el resultado parece casi predeterminado. La reticencia de Samuel respecto a Saúl ha sido evidente desde el principio. En el contexto matizado de la narración, era inevitable que representara también las dudas de YHVH.

Así, la historia se precipita hacia su doloroso desenlace:

Luego Samuel se fue a Ramá, pero Saúl subió a su casa en Guibeá de Saúl. Samuel no vio más a Saúl hasta el día de su muerte. Y Samuel lloraba por Saúl, pues el Señor se había arrepentido de haber puesto a Saúl por rey sobre Israel.

YHVH, el misericordioso, es también YHVH, el severo, sobre todo cuando el destino de su rebaño se ve amenazado por un pastor descarriado. Saúl será víctima de un propósito mayor. Su propio miedo fue el arma. El dominio de este cambia vidas y el mundo.

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El primer rey de Israel, de corta duración, llamado Saúl, es posiblemente la figura más trágica de la Biblia Hebrea. Sufre esa peculiar maldición que consiste en que le suceden grandes cosas. Él no las provoca. De hecho, parece empeñado en huir del movimiento tectónico de los acontecimientos que traen una fama inexorable sobre sus grandes y frágiles hombros.

De hecho, su nombre parece una irónica referencia a su indeseada notoriedad: «Saúl» significa «buscado» o «solicitado». Israel, según aprendemos del extraño discurso de Samuel, ha cometido el gran pecado de pedir un rey. El profeta les complace, dándoles a su Saúl, pero prometiéndoles los nubarrones más oscuros en su futuro a corto plazo. Israel se arrepentiría de su petición. Samuel intercedería ante YHVH para que las cosas no les fueran tan mal como él anticipaba. Saúl permanece en silencio, tal vez sin saber qué hacer con su papel como rey solicitado por Israelincapaz de reunir la audacia necesaria para pedirle a YHVH que su reinado no deseado no fuera trágico.

Tras su ungimiento clandestino por parte del profeta que nombraba reyes, Saúl acude sin mucho entusiasmo a su segunda cita, aquella en la que Samuel revelaría a Israel al gobernante elegido por YHVH. En lo que podría parecer humildad, pero que en realidad resulta ser algo muy diferente, Saúl se esconde a la hora acordada.

Volvieron, pues, a inquirir del Señor: ¿Ha llegado ya el hombre aquí? Y el Señor respondió: «He aquí, está escondido junto al bagaje». Corrieron y lo trajeron de allí, y cuando estuvo en medio del pueblo, de los hombros arriba sobrepasaba a todo el pueblo. Y Samuel dijo a todo el pueblo: ¿Veis al que el Señor ha escogido? En verdad que no hay otro como él entre todo el pueblo. Entonces todo el pueblo gritó, y dijo: ¡Viva el rey!  

Aunque podamos sentir una profunda compasión por este hombre-niño desafortunado, el texto canónico tal y como nos ha llegado no alimenta ese sentimiento. Más bien detecta en el comportamiento evasivo de Saúl el presagio de un carácter débil, el primer brote público de una hierba venenosa que provocará la muerte prematura de Saúl y pondrá a Israel, destrozado, de rodillas.

La historia del escondite de Saúl no se cuenta con el fin de conmovernos y hacernos apreciar la humildad. Su objetivo es advertirnos sobre la cobardía ante acontecimientos enigmáticos.

El instinto de humildad de Jesús sería objeto de escrutinio siglos más tarde. Jesús, en compañía de hombres respetuosos que se habían vuelto incapaces de ver a un hombre enfermo como un padre ve a un hijo perdido o un granjero considera a su buey caído, sanó precisamente a un hombre así en sábado. Luego, como solía hacer, comenta su indignación moral mediante una narración instructiva. En ella, el comportamiento adecuado en una cena privada representa la postura humana que un hombre o una mujer deben adoptar en un mundo socialmente disimulado.

Sino que cuando seas invitado, ve y siéntate en el último lugar, para que cuando llegue el que te invitó, te diga: «Amigo, ven más adelante»; entonces serás honrado delante de todos los que se sientan a la mesa contigo. Porque todo el que se ensalce, será humillado; y el que se humille será ensalzado.

La humildad no es saulide. Eso es cobardía. La humildad no busca la exaltación, sino que permite que esta ocurra por su propio impulso y en el momento adecuado. Que ambos comportamientos parezcan tan similares es simplemente observar que el comportamiento ético depende tanto de los matices como de las trompetas y la pompa.

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La centralización del poder es más fácil de lograr que de deshacer.

La narrativa bíblica, fruto de una época histórica en la que los reyes eran habitualmente elevados a la categoría de semidioses, muestra sentimientos contraculturales y poderosamente contradictorios sobre la atracción magnética del poder hacia el centro político.

El profeta Samuel intenta en vano persuadir a la confederación tribal de Israel de que las aparentes ventajas de la monarquía no compensan su costo.

Entonces Samuel habló todas las palabras del Señor al pueblo que le había pedido rey. Y dijo: Así será el proceder del rey que reinará sobre vosotros: tomará a vuestros hijos, los pondrá a su servicio en sus carros y entre su gente de a caballo, y correrán delante de sus carros. Nombrará para su servicio comandantes de mil y de cincuenta, y a otros para labrar sus campos y recoger sus cosechas, y hacer sus armas de guerra y pertrechos para sus carros. Tomará también a vuestras hijas para perfumistas, cocineras y panaderas. Tomará lo mejor de vuestros campos, de vuestros viñedos y de vuestros olivares y los dará a sus siervos.De vuestro grano y de vuestras viñas tomará el diezmo, para darlo a sus oficiales y a sus siervos. Tomará también vuestros siervos y vuestras siervas, vuestros mejores jóvenes y vuestros asnos, y los usará para su servicio. De vuestros rebaños tomará el diezmo, y vosotros mismos vendréis a ser sus siervos. Ese día clamaréis por causa de vuestro rey a quien escogisteis para vosotros, pero el Señor no os responderá en ese día. (1 Samuel 8:10-18 LBLA)

Por desgracia, la monarquía tenía para estos israelitas una lógica evidente y un atractivo bastante fuerte como para resistirse. Además, todas las demás naciones tienen reyes y es difícil ser diferente.

¿Por qué nadar contra la corriente?

¿Por qué, en efecto, cuando podemos ser cuidados cómodamente, que nos digan qué pensar y cuándo, y que nos atiendan en nuestra debilidad? ¿Qué hay de malo en ello?

Entonces, un día, vemos a nuestros hijos —con rostros demasiado jóvenes para una mirada tan dura y cansada— corriendo y tropezando ante su carroza. «¡Salve, rey!», dicen al unísono. Fácil de hacer, imposible de deshacer.

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Cuando YHVH llama al joven profeta Samuel en el crepúsculo de la vida de Elí, la luz y la palabra escasean en Israel.

La historia del surgimiento de este niño especial como profeta de Israel está repleta de últimos vestigios.

«… la palabra del Señor escaseaba en aquellos días, las visiones no eran frecuentes» (1 Samuel 3:1 LBLA).

La situación de la nación se refleja en la suerte del Viejo:

«… estando Elí acostado en su aposento (sus ojos habían comenzado a oscurecerse y no podía ver bien)». (1 Samuel 3:2 LBLA)

Se podría esbozar esta escena como un daguerrotipo descolorido, con figuras lo suficientemente reconocibles, pero con muy poca visión, muy poca luz, muy poca claridad. Muy poco de todo lo que importaba, ya que YHWH se había escondido en las sombras.

Incluso la «lámpara del Señor» física en el santuario de YHWH atendido por Elí se acerca al final del día y a la hora de su extinción. ¿O acaso leemos demasiadas promesas en su parpadeo vespertino?

Cuando la lámpara de Dios aún no se había apagado y Samuel estaba acostado en el templo del Señor donde estaba el arca de Dios. (1 Samuel 3:3 LBLA)

Pronto se producirá la llamada divina del aprendiz de Elí, con una voz que al principio es bastante enigmática y suave como para poder discernirla. Samuel cree que es Elí quien le llama, no solo porque el Señor aún no ha «llamado claramente» a Samuel, como lo hará pronto (v. 10). Susurros indistinguibles se propagan en el aire nocturno, pues el joven Samuel es aún una mera promesa, un simple indicio del salvador de Israel, sin experiencia aún en reconocer voces, pues…

«… Y Samuel no conocía aún al Señor, ni se le había revelado aún la palabra del Señor.  » (1 Samuel 3:7 LBLA).

Cuando YHVH habita en las sombras —nos enseña con delicadeza una narración cuyo propósito, a primera vista, parece ser más audaz que esto—, un niño inquieto puede convertirse en un hombre de Dios, la sombra de la tarde puede dar paso a una mañana luminosa, el Israel perdido puede encontrar a YHVH y, con ello, encontrarse a sí mismo.

Las sombras de la tarde, para aquellos que observan y escuchan, a veces traen consigo el suave susurro de la redención.

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