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Posts Tagged ‘fe’

Ante la rebelión de su hijo Absalón, la huida de David al desierto es el escenario en el que un variopinto grupo de personajes muestra, respectivamente, la más profunda lealtad, el más repugnante interés propio y la venganza oportunista. Parece que la anterior estancia de David en Gat le ha granjeado la lealtad de un número considerable de geteos. Uno de ellos, llamado Itai, expresa ahora lo que significa el amor cuando une a un guerrero con otro:

Todos sus siervos pasaron junto a él, todos los cereteos, peleteos y todos los geteos, seiscientos hombres que habían venido con él desde Gat; todos pasaron delante del rey. Y el rey dijo a Itai geteo: ¿Por qué has de venir tú también con nosotros? Regresa y quédate con el rey, porque eres un extranjero y también un desterrado; regresa a tu lugar. Llegaste apenas ayer, ¿y he de hacer que vagues hoy con nosotros mientras yo voy por donde quiera ir? Regresa y haz volver a tus hermanos, y que sean contigo la misericordia y la verdad. Pero Itai respondió al rey, y dijo: Vive el Señor y vive mi señor el rey, ciertamente dondequiera que esté mi señor el rey, ya sea para muerte o para vida, allí también estará tu siervo. Entonces David dijo a Itai: Ve y pasa adelante. Así Itai geteo pasó con todos sus hombres y con todos los pequeños que estaban con él. 

La lealtad ciega quizá siempre sea errónea. Sin embargo, existe una fidelidad lúcida que se le parece mucho y que, sin duda, es algo muy positivo. La inexplicable solidaridad de Itai con un monarca israelita destronado pone en peligro incluso a sus propios hombres y a sus «pequeños» por el bien de su amado objeto. Es el pegamento que hace de la historia algo más noble que las limaduras de hierro que se alinean debidamente alrededor de la fuerza magnética más potente. Cuando las circunstancias llevan la bondad de los hombres al límite, algunos la encuentran más fuerte que la sangre, más duradera que la tribu, más convincente que todas las alternativas. La antología bíblica es capaz de reconocer la nobleza de este sentimiento, de hecho, de elevarlo entre las virtudes como el logro de hombres y mujeres bajo estrés que podrían haber actuado de manera más pragmática y haberse ahorrado dificultades y calamidades.


Una vida moldeada y acelerada únicamente por las fuerzas del mercado y una «realidad» deificada no puede encontrar espacio para este tipo de chesed horizontal. Por esta razón, la dinámica de la tribu nos parece brutal y primitiva, ya que no podemos entender de dónde proviene su energía. Un paso más allá de las fuerzas centrípetas de la lealtad sanguínea se encuentra la lealtad poco común de un Itai. Su heroísmo moral, que se expone a sí mismo y es anti-protector, parece casi absurdo. No solo posee lealtades como las de la tribu, sino que va más allá de ellas para proclamar una especie de solidaridad tribal con alguien que no comparte ni su sangre ni su dialecto.

David le insta a volver con los suyos, donde ese amor encuentra su lugar natural. Itai proclama una verdad más profunda. David, en esta etapa de su vida turbulenta y llena de matices, reconoce la verdad de Itai tal y como es. Sin el lastre de una vida reducida al interés propio y la codicia, David puede responder con un polvoriento y titubeante «que así sea, entonces» a la verdad de Itai. Caminará, humillado por su hijo y su propio fracaso paterno, hacia una especie de pequeño exilio. Pero no irá solo. Itai y sus pequeños también se van.

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Una parte del eterno enigma de David reside en la tendencia de sus súbditos a presentarle sus propias verdades incómodas mediante estudios de casos inventados. Pocas veces un rey ha tenido que descifrar las intenciones de su pueblo mediante parábolas.

Se puede suponer con cierto grado de confianza que hay algo más en esto que una complicada convención para hablar con la realeza. Probablemente dice algo sobre David.

Pero, ¿qué dice exactamente?

La simple torpeza parece un rasgo bastante simple para atribuirlo a este complejo personaje. Tampoco parece especialmente inaccesible, como para que quienes desean una audiencia tengan que idear un ardid espectacular para conseguirla. 

El profeta Natán y la anciana de Tecoa podrían estar apelando al hábito poético, casi romántico, de David de indignarse. Ya sea contra un hombre rico de una parábola o, como podemos vislumbrar en el Salmo 51, atribuido a este rey, las emociones más nobles parecen fluir en David como un río crecido, incluso cuando abandona las tareas concretas de, por ejemplo, ser un padre capaz.

De hecho, 2 Samuel presenta a un rey con un corazón absurdamente grande, capaz de simbolismos heroicos y contradicciones ridículas. ¿De qué otra manera un asesino con una libido desmesurada se habría ganado el cariño de miles de años de lectores como lo ha hecho este rey hebreo?

A riesgo de caer en la trivialidad, David es único y, al mismo tiempo, un hombre dotado de un agudo sentido de la justicia y grandes ambiciones morales para sí mismo. Cuando David cae estrepitosamente al suelo, a muchos de sus lectores no les cuesta reconocer el eco de su propia experiencia.

Puede ser un hombre vil, tanto por negligencia como por cálculo. Sin embargo, también es capaz de amar profundamente y de sentir una sed apasionada por las acciones justas, por encima del engrandecimiento personal y el enriquecimiento que eran el dominio aceptado de la realeza levantina de entonces, al igual que de los privilegiados que ostentan el poder en nuestros días.

Este impulso romántico de David se refleja incluso en su respuesta al dolor. Llora desconsoladamente, en voz alta, entregándose por completo al teatro de la pérdida representada públicamente. Se atreve incluso a llorar ante los cielos para ver si su hijo, fruto de la relación con la mujer de Urías, puede salvarse de su declive mortal, pero abandona el intento en un instante cuando el niño sella su destino al morir. El séquito de David observa con asombro las contradicciones que caracterizan el carácter de su rey. Pero quizás no sin afecto.

David es grande. Sus virtudes se elevan, sus fracasos se exponen ante todos. Sus enemigos no tuvieron ningún problema en difundir sus debilidades, ni sus amigos en aferrarse hasta la muerte a su generoso corazón.

Imaginemos que el mal pudiera ser eliminado de este David en alguno de sus hijos. Imaginemos el reinado de un davídico en el que no hubiera engaño.

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Una anciana me recordó recientemente que Mefiboset vivió la mitad de su vida aterrorizado. Abandonado por su cuidadora a los cinco años, lo encontramos luego lisiado y viviendo en Transjordania, lejos del poder y, al parecer, de los problemas. Aunque su vida en los círculos davídicos rara vez será sencilla, en 2 Samuel 9 se convierte en beneficiario de una bondad poco común.

El texto bíblico, en este primer episodio de lo que algunos estudiosos de la Biblia denominan «la historia del ascenso de David», muestra a David haciendo realidad, en el espacio y el tiempo, el «chesed de Dios». Traducido con frecuencia como «amor leal», «amor inquebrantable», «amor constante» y «bondad amorosa», este compromiso, esta cualidad persistente y tenaz de la bondad de YHVH hacia aquellos a quienes ama podría traducirse mejor como «amor perdurable». Es celebrado en los salmos por poetas que agotan tanto las imágenes temporales como espaciales para describirlo. El chesed de YHVHse nos dice en el salmo 107, perdura para siempre. A continuación, aprendemos que es «más alto que los cielos» y que va acompañado de esa fiabilidad que «se eleva hasta las nubes».

Aquí, en la extraña historia de Mefiboset, encontramos al muy humano David practicando este amor recordatorio al expresar su afecto por el difunto Jonatán mediante la restauración de su hijo sobreviviente, quien tal vez hubiera preferido vivir sus días en paz a la citación que recibió para comparecer ante David en Jerusalén.

Hay que decir que David podía ser tan sanguinario en sus represalias como cualquier otro monarca del Antiguo Oriente Próximo. Sin embargo, también era capaz de realizar actos de bondad, cuya magnitud se recuerda gracias a su inclusión en la historia de su reinado.

Al principio de la historia, se le pregunta a Siba, que siempre está en el lugar adecuado, si Saúl tiene algún familiar vivo al que David pueda mostrar bondad por el bien de Jonatán. «Bueno, sí, hay uno…», responde Siba, añadiendo el detalle no solicitado de que «es cojo de ambos pies».

David podría haber descartado su buena idea en ese mismo momento. «Bueno, pues…», se le podría haber perdonado por responder así. «Al menos lo intenté…».

Sin embargo, él supera la aparente descalificación para elevar a un refugiado político virtual al estatus de hijo real que cena en la mesa privilegiada del rey.

Chesed hace eso.

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La fe y la audacia a veces se acercan tanto entre sí que resultan indistinguibles a simple vista.

Aunque normalmente YHVH se muestra en lo ordinario y lo mundano, la confianza en su fiabilidad, que llamamos «fe», a veces surge en momentos extraordinarios.

Saúl, el primer y desafortunado rey de Israel, no tendrá un final feliz. Sin embargo, su hijo Jonatán es el tipo de joven que cualquiera (incluidos YHVH y el futuro rey David, según se desprende) adoraría.

Mientras la línea de batalla de Israel se enfrenta a los filisteos en uno de esos encuentros a cámara lenta que casi podrían considerarse casuales, hasta que de repente dejan de serlo y los guerreros comienzan a morir, Jonatán planea una incursión temeraria en el campamento filisteo.

Y Jonatán dijo al joven que llevaba su armadura: Ven y pasemos a la guarnición de estos incircuncisos; quizá el Señor obrará por nosotros, pues el Señor no está limitado a salvar con muchos o con pocos. (1 Samuel 14:6 LBLA)

En medio de la confusión, el historiador de Israel oye a Jonatán pronunciar una de las grandes verdades de YHVH: la fuerza de su cohorte humana no importa cuando el propósito de YHVH es salvar.

La máxima de Jonatán, tal y como aparece en la narración, es perspicaz y matizada. No es lo que cabría esperar de una historia bélica bidimensional de cómic, que sin duda no es el caso del Libro de Samuel.

Puede ser, nos dice Jonatán a través de los siglos, que YHVH trabaje a nuestro favor. No hay aquí presunción alguna, solo valentía basada en principios o imprudencia. El tiempo lo dirá.

Pero si él está en esto, Jonathan aconseja a su joven escudero, cuya vida estará igualmente en juego, entonces YHVH puede hacer lo que desee. Su mano está libre.

El realismo bíblico adopta muchas formas. Del mismo modo, sus dimensiones a veces se escriben en grande, a lo largo de naciones enteras, y otras veces se esbozan en el pequeño espacio del disgusto de un joven guerrero ante la resignación pasiva frente a la enemistad contra YHVH y su pueblo.

En cualquier caso, desafía al lector a reconocer la realidad de YHVH, no como un principio religioso o una construcción que calma la psique, sino como una presencia real y poderosa. Tan real como esta silla, esta computadora portátil, este piso bajo mis pies. Contra todo pronóstico —la verdad de YHVH se ha convertido ahora en la de Jonatán—, el Señor puede salvar si así lo desea. No estamos solos en este mundo tan lleno de destructores, tanto externos como internos.

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La ira de Sansón contra los filisteos parece justificada, aunque en toda esta historia apenas hay personajes que puedan considerarse buenos. El propio Sansón no lo es, ni tampoco ninguno de los que aparecen en la historia del sacerdote mercenario que sigue a continuación, si se les juzga según los ideales deuteronómicos.

El libro de los Jueces está salpicado por una valoración recurrente: «En aquellos días no había rey en Israel; cada uno hacía lo que a sus ojos le parecía bien». Por un lado, esto podría interpretarse como una descripción técnica del autogobierno descentralizado. Pero parece probable que haya aquí algo más que la evolución de las estructuras políticas israelitas en la época anterior al establecimiento de la monarquía. La frase «le parecía bien» arroja una luz sombría sobre el caos moral y espiritual en el que se encontraba envuelto Israel.

Desde este punto de vista, las advertencias de Moisés sobre los peligros que les aguardaban tras la conquista de la tierra, al otro lado del Jordán, parecen premonitorias.

Que Sansón pueda aparecer como un juez heroico —este mujeriego, forzudo y charlatán que merodea por la frontera— explica en gran medida el día. Miqueas, el chico del cartel de los liturgistas de alquiler, también suscita una valoración sombría, quizá más por la forma natural en que él y los que le rodean violan todos los principios del Deuteronomio con una indiferencia asombrosa que por cualquier otro detalle de la narración.

Las viñetas y las historias extendidas que aparecen aquí son, en ocasiones, pequeñas obras maestras de la literatura. Deben haber tenido una vida independiente antes de ser recopiladas en la épica (primera) historia de Israel, de la que ahora forman parte. El compilador las ha utilizado, entre otras cosas, para argumentar que la tierra clama por un rey. Tras varias lecturas, se deduce que el punto de vista del historiador no aboga tanto por un cambio de estructura política —de la anarquía populista a la monarquía— como por la llegada de un rey justo que reine según los estándares deuteronómicos.

Quizás sea exagerado decir que el historiador bíblico anhela la justicia en la tierra y considera que un rey justo es la única esperanza para alcanzar ese fin. Pero tal afirmación solo sería una pequeña exageración.

Aplaudimos a Sansón por derribar el templo de Dagón sobre sí mismo y sus crueles celebrantes. Si la pérdida de sus ojos significaba que ya no podía ver cómo cambiaban de situación y los destruían, al menos podía yacer bajo los escombros con ellos y mezclar sus últimos gemidos con los de ellos.

Sin embargo, se trata de un elogio débil, un obituario ligeramente satisfactorio publicado en el principal diario de un país donde reina el caos porque no hay un rey justo.

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Gedeón, también conocido como Jerubaal, defiende la línea antimonárquica que solía encajar bien con las antiguas tradiciones israelitas del desierto. La tradición antimonárquica, que aparece regularmente en los textos bíblicos, encuentra conveniente que una figura heroica como Gedeón se levante, logre la liberación militar que el pueblo clama y luego desaparezca en el igualitarismo rústico que admira a un hombre que prefiere la compañía de sus hermanos.

Sin embargo, Gedeón no es una figura sencilla. De hecho, las prerrogativas que obtiene de un pueblo agradecido sugieren que es un monárquico en todo menos en el nombre. Sin embargo, la forma en que sigue la línea del partido es, superficialmente, inspiradora:

Y los hombres de Israel dijeron a Gedeón: Reina sobre nosotros, tú y tus hijos, y también el hijo de tu hijo, porque nos has librado de la mano de Madián. Pero Gedeón les dijo: No reinaré sobre vosotros, ni tampoco reinará sobre vosotros mi hijo; el Señor reinará sobre vosotros. 

Aun así, Gedeón acepta los generosos beneficios de la conquista, adopta aires sacerdotales y llama a su hijo asesino Abimelec: «mi padre es rey». No es de extrañar, por desgracia, que Abimelec presagie todo el peor comportamiento real que afligiría e incluso sumiría a Israel durante siglos. Logra fines posiblemente nobles mediante un baño de sangre, se burla y hace alarde de sus glorias a la menor ocasión. Abimelec es sin duda algo malo, esbozado desde el principio en el lienzo recién colgado de Israel.

Sin embargo, su padre, Gedeón, había empezado tan bien.

Lamentablemente, las cosas malas que surgen de buenos comienzos son una especie de patrón irreductible en la historia del Israel bíblico, una mala herencia genética con infinitas oportunidades de manifestarse en carne y hueso, un impulso destructivo tan fuerte que ni los igualitarios tribales ni los monarcas davídicos podrían igualarlo.

Con el tiempo, la esperanza de Israel en el axioma de Gedeón —«No gobernaré sobre vosotros, porque el Señor lo hará»— se convertiría en una esperanza concreta de que Dios gobernara sobre su pueblo de una manera que hiciera superflua, o al menos prescindible, la acción humana. Algunos, cautivados por este anhelo, añorarían el día en que apareciera un David mejor. Otros verían al pueblo mismo convertirse, en su imaginación, en portador de luz y justicia para las naciones más allá de todas las fronteras conocidas.

Las palabras de Gedeón despiertan la expectativa de que su comportamiento se vendrá abajo. Ojalá se pronunciaran palabras que permanecieran para siempre, establecidas, reivindicadas y realizadas por el Señor mismo en un día en que Gedeón se convirtiera en un recuerdo lejano de las primeras ambiciones de Israel.

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La narrativa bíblica supone un discernimiento por parte del lector que se desarrolla a lo largo de un amplio horizonte.

Los estudiosos de la Biblia consideran que el libro de los Jueces toma material narrativo antiguo y lo entreteje en un todo más o menos coherente que forma parte de la primera historia épica de Israel. Según algunos puntos de vista, esta epopeya abarca desde los tiempos primitivos hasta la llegada del monarca de Israel o, en términos literarios, desde el Génesis hasta los Jueces. Dado que este horizonte abarca seis libros, el término «hexateuco» se ha popularizado para describir el conjunto.

El resultado es algo decididamente más fascinante que una serie de historias recordadas al azar. Aunque las partes individuales a menudo alcanzan el nivel de relatos apasionantes en sí mismas, el lector inteligente realiza su tarea con los ojos bien abiertos. Esto es aún más necesario dada la renuencia desarrollada por la Biblia hebrea a involucrarse en meros relatos morales. En la mayoría de los casos, se espera que el lector llegue a sus propias conclusiones sobre un episodio concreto y sus protagonistas, una valoración que necesariamente deriva su equilibrio moral de la historia más amplia y de las suposiciones que la sustentan. 

Entra en escena Gedeón, un personaje que, a primera vista, posee muchas de las cualidades más deseables de un líder ideal. Rescata, saquea, hace justicia poética a la mezquina inhospitalidad de algunos que, a su debido tiempo, caerían bajo su dominio. Pronuncia piadosas palabras de abnegación.

Y ahí está el problema.

El lector inocente podría exaltar a Gedeón y a su antiguo hijo Abimelec, cuyo nombre —con profunda sugerencia— significa «mi padre es el rey», un ascenso que su padre ha rechazado rotundamente con palabras elocuentes.

El problema, que el lector inteligente seguramente reconocerá en un libro tan perturbado por las posibilidades y la promesa de que Israel consiga un rey adecuado, es que Gedeón actúa como tal y nombra a su hijo como lo hacen los reyes.

Acepta oro, multiplica sus esposas, se viste de púrpura. Insinúa, torpemente, el privilegio supremo de los reyes: la dinastía.

Resulta que Gedeón no es un héroe, aunque generaciones lo hayan considerado así. El lector perspicaz lo sabe bien. Gedeón acumuló méritos por su liderazgo en tiempos de crisis y luego los cobró.

Tomó.

Mucho tiempo después, una mujer abordó a Jesús mientras este se dirigía con urgencia a la casa de un hombre respetado cuyo hijo estaba muriendo bastante joven, bastante rápido y, como solo la muerte puede amenazar, bastante definitivamente.

Jesús sintió que el poder curativo fluía de él y detuvo todo movimiento excepto el suyo propio, que dirigió hacia la mujer anónima que había sangrado y había sido sangrada durante bastante tiempo. En los primeros momentos en que supo que la curación había llegado, sin haber tenido tiempo de aclarar los detalles, tembló, sin duda esperando que lo que finalmente había sucedido se deshiciera ahora con la vergüenza del repudio público añadida a su silenciosa impureza.

«Hija», le dice Jesús mientras los impacientes que lo rodean ponen los ojos en blanco ante su falta de concentración, «tu fe te ha sanado. Vete en paz».

Él dio.

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El libro bíblico de los Jueces no escatima ni en la atribución de culpas ni en la evaluación de las consecuencias.

El famoso círculo historiográfico del libro eleva tanto la autoridad del «juez» como la capacidad de respuesta de YHVH ante el arrepentimiento genuino. En este momento bíblico poco común de la historia como ciclo, los israelitas olvidan gradualmente la bendita severidad que les impuso un juez cuya supervisión les trajo paz y cierta prosperidad; se rebelan contra las exigencias exclusivas de YHVH; YHVH les inflige la aflicción que se considera merecida; los israelitas despiertan y claman a YHVH desde su aflicción; YHVH responde con misericordia enviando un nuevo «juez», que endereza a la nación y sus alrededores.

Es una tediosa repetición de acontecimientos similares, a menos que uno se siente a los pies de sus enseñanzas y considere la posibilidad de que la verdad no se perciba aquí en términos de sofisticación literaria, sino más bien en la obstinación que impulsa la conducta de un pueblo cuyos límites están demarcados por su compromiso de vivir con YHVH.

Los hijos de Israel hicieron lo malo ante los ojos del Señor, y el Señor los entregó en manos de Madián por siete años. Y el poder de Madián prevaleció sobre Israel. Por causa de los madianitas, los hijos de Israel se hicieron escondites en las montañas y en las cavernas y en los lugares fortificados. Porque sucedía que cuando los hijos de Israel sembraban, los madianitas veníancon los amalecitas y los hijos del oriente y subían contra ellos; acampaban frente a ellos y destruían el producto de la tierra hasta Gaza, y no dejaban sustento alguno en Israel, ni oveja, ni buey, ni asno. Porque subían con su ganado y sus tiendas, y entraban como langostas en multitud, tanto ellos como sus camellos eran innumerables; y entraban en la tierra para devastarla. Así fue empobrecido Israel en gran manera por causa de Madián, y los hijos de Israel clamaron al Señor. 


El descriptivo valle se extendería de forma menos lúgubre si no ocupara la llanura entre dos altos picos: Débora y Gedeón. Pero lo hace. Israel pudo olvidar a su heroína y no anticipar a su Gedeón.

Su verdad, en este intervalo —sabemos que es un intervalo, aunque Israel no lo supiera— se reduce al saqueo.

Cuando uno solo conoce el saqueo, el siguiente paso obvio de invocar a YHVH, el libertador, ya no es tan evidente. Apenas se recuerda a YHVH. No se sabe cómo «invocarlo». Todo lo que no sea el saqueo parece ajeno, inalcanzable, inapropiado e inimaginable. La devastación parece la verdad fija e inquebrantable.

Entonces, en alguna tienda oscura y húmeda por la desesperación, un israelita solitario comienza a lamentarse. Bajo los pliegues raídos de un refugio vecino, la amarga resignación escucha y se convierte en clamor. Y luego otro.

Con el tiempo —quizás solo unos instantes—, el historiador bíblico que en este libro maneja el pincel más amplio, puede abreviar el asunto mediante su concisa y extraña yuxtaposición de un sustantivo singular con un verbo plural: 

Entonces Israel clamó…

Israel no puede llegar a esto cuando sus midianitas, posiblemente autoinfligidos, son una molestia, una incomodidad, una incursión fronteriza.

Los madianitas deben primero «traer incluso sus tiendas», deben primero pisotear la tierra con sus malditos camellos tambaleándose «tan densos como langostas».

Solo entonces la primera tienda se llena de lamentos, luego de súplicas, y luego de algo que en otro momento se llamaría oración, aunque la delicadeza de esa palabra parece no encajar con la aplastante sumisión de Israel ante su opresor de mano de hierro.

Entonces, con el tiempo, Gedeón.

El historiador, tras un examen más detallado, puede que no sea una mente tan simple.

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Una extraña incongruencia impregna las páginas del Libro de los Jueces. Entre las historias del círculo vicioso de decadencia de Israel y las hazañas heroicas de los guerreros «jueces», hay pocos comportamientos ejemplares que se ajusten a los consejos éticos de la Biblia hebrea. Aparece mucho más caos que orden, más episodios idiosincrásicos que un caminar constante por el buen camino.

El libro es una lectura muy interesante. Sus figuras heroicas se ganaron un lugar en mi memoria cuando era niño y aún permanecen allí.

Parte de la incómoda disonancia del libro con las líneas canónicas más amplias se aprecia en su celebración de la jueza Débora y de una asesina de reyes kenita llamada Jael. Ambas mujeres son celebradas sin tapujos en una literatura que, cuando celebra las hazañas de las mujeres, tiende a hacerlo en relación con la diligencia anónima de las amas de casa dedicadas.

Los jueces, fieles a su estilo, son diferentes. Barak («relámpago»), de nombre tan exquisito, liberaría a las tribus israelitas de su opresor del momento, pero insiste, por razones inexplicables, en que Débora lo acompañe. Su respuesta anticipa toda la historia:

Le respondió Barac: Si tú vas conmigo, yo iré; pero si no vas conmigo, no iré. Y ella dijo: Ciertamente iré contigo; sin embargo, el honor no será tuyo en la jornada que vas a emprender, porque el Señor venderá a Sísara en manos de una mujer. Entonces Débora se levantó y fue con Barac a Cedes.

Podría haber sido suficiente con que Débora se ganara su renombre al derrotar a Sísara, pero hay más. Él muere cuando la mujer que se convierte en su supuesta salvadora le clava una estaca de tienda de campaña en la sien. El liderazgo de Débora y el ingenio proisraelita de Jael se celebran en un poema que se considera uno de los textos más antiguos recopilados en la antología bíblica.

Barak queda relegado a un segundo plano, o incluso a un tercero.

En medio de todo esto, una burla insurreccional llena las bocas de los cantantes de Israel, emocionados por las hazañas de la gente común vagamente unida como tribus de YHVH frente a la sofisticación acorazada de los reyes con carros. Sisera se glorió del hierro de sus carros mientras vivió. Fue el hierro que atravesó su cabeza lo que lo mató. Fue obra de una mujer que vivía en tiendas de campaña y el grito de otra cuyo heroísmo, que desafiaba las convenciones, amplió en lugar de borrar su perfil maternal:

Cesaron los campesinos, cesaron en Israel,
hasta que yo, Débora, me levanté,
hasta que me levanté, como madre en Israel.

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Los giros más importantes terminan casi antes de que tengamos la presencia de ánimo para darnos cuenta.

También toda aquella generación fue reunida a sus padres; y se levantó otra generación después de ellos que no conocía al Señor, ni la obra que Él había hecho por Israel. (Jueces 2:10 LBLA)

No existe correlación entre el costo que supone para una sociedad el abandono de su legado acumulado y la rapidez con la que su pueblo puede dejar atrás sin pensarlo dos veces ese tesoro.

Se podría pensar que un cambio de tal magnitud requeriría largas generaciones de decisiones acumuladas. No es así. Basta con una sola generación distraída para que se produzca el cambio. Entonces, todo lo que se ha descubierto, construido, sembrado, apreciado, regado y repintado cada dos años bajo el sol abrasador desaparecerá. Serán los nietos quienes se preguntarán qué estábamos pensando, cómo pudimos permitir que esto sucediera. O tal vez, como niños de su edad, asumirán la verdad generalizada de que el camino abandonado era retrógrado, lamentable, vergonzoso y opresivo.

Si el libro de los Jueces enseña algo, es la rapidez con la que la vanidad egocéntrica surte efecto.

Y abandonaron al Señor, el Dios de sus padrs, que los había sacado de la tierra de Egipto, y siguieron a otros dioses de entre los dioses de los pueblos que estaban a su derredor; se postraron ante ellos y provocaron a ira al Señor. (Jueces 2:12 LBLA)

Sin embargo, también hay una cierta dosis de misericordia en la valoración que hace el libro de la difícil situación de los antiguos israelitas:

Cuando el Señor les levantaba jueces, el Señor estaba con el juez y los libraba de mano de sus enemigos todos los días del juez; porque el Señor se compadecía por sus gemidos a causa de los que los oprimían y afligían. (Jueces 2:18 LBLA)

Aun así, el panorama es casi en su totalidad uno sin redención.

Se nos enseña que el olvido distorsiona la mente. Cuando una sociedad pierde el control sobre la misericordia de YHVH —la profunda misericordia arraigada en su historia— pronto degrada a las mujeres, los niños y los débiles. Se vuelve un poco enloquecida. Luego, un poco más. Entonces, la sangre de inocentes mancha sus calles, mientras que teorías celebradas unánimemente explican por qué esto no es tan malo.

El olvido engendra asesinatos y asesinos, personas cultas y confusas que solo buscan su propio beneficio, sin conciencia que las frene, mientras el cuerpo justo del abuelo yace apenas frío en su tumba.

Por terrible que sea, el olvido no es inevitable. Como todas las virtudes y la mayoría de los vicios, se elige en un momento y luego se repite con el tiempo.

Así que corre hacia tus hijos. Reúne a tus nietos. Cuéntales lo que YHVH ha hecho. Encuentra palabras para contar la aterradora historia del largo viaje hacia el norte desde las casas de esclavos de Egipto. Muéstrales tus cicatrices mal curadas, tus marcas ocultas bajo las mangas. Cuéntales cómo te sentiste en el momento en que te diste cuenta de que el látigo del jefe ya no volvería a chasquear, ya no volvería a desgarrar, y su silencio se convertiría en la tranquila canción de la liberación. Enséñales a recordar.

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