Aunque lanzamos frases como «la santidad de la vida» como si todos supiéramos lo que queremos decir con eso, la literatura bíblica traza la forma de tales cosas en un formato más narrativo.
La narrativa bíblica tiende a insistir en un par de dinámicas fundamentales que la vida moderna oscurece con saña. Por un lado, las narrativas sugieren que ninguna vida es tan pequeña o marginada como para no ser candidata a la extraordinaria atención de YHVH. Así, el dilema de una mujer pobre se convierte en el eje central de varios capítulos de la épica historia de Israel, mientras que la dinastía Omri bajo la que vivió —un período de gobierno que, según sabemos por la arqueología, fue uno de los más impresionantes que produjo el antiguo Israel— se menciona solo con unas pocas palabras.
En segundo lugar, se aprecia un impulso duradero, lo suficientemente fuerte y persistente como para convertirse casi en una declaración, si se tienen en cuenta las limitaciones propias de la narrativa y la historia. Esta preocupación se plasma de diversas maneras que nos indican que ninguna vida —ni su final— debe olvidarse en sentido absoluto. Así, por ejemplo, la sangre del condenado Abel clama desde la tierra en la que fue derramada. Así, todas las lágrimas serán enjugadas, incluso mucho después de que los ojos de los que lloran se hayan cerrado en la muerte. Y así sucesivamente.
Podría decirse que las largas y quizás tediosas genealogías de la Biblia encuentran su energía en esta convicción. Las narrativas gemelas de Israel en la literatura bíblica se detienen en los nombres, como si algo pudiera perderse el día en que Israel dejara de pronunciarlos.
Rara vez se sabe qué drama, alegría o dolor se esconden detrás de la peculiar abreviatura de una vida que se convierte en un mero nombre recordado. Sin embargo, no cabe duda de que estos seres humanos vivieron en tres dimensiones, como nosotros.
Tomemos como ejemplo a Naara, cuyos padres le dieron dos sílabas y media en un arranque de capricho. ¿O era este nombre —que podríamos traducir como «Niña» o «Niñita»— un apodo, tal vez incluso un término cariñoso de su padre? Solo conocemos a «Niña» como una de las dos esposas de un tal «Asur, padre de Tecoa» (1 Crónicas 4.5-6).
Ella es, según insiste la memoria bíblica, alguien a quien no hay que olvidar. Así que seguimos pronunciando su nombre, aunque nos tropezamos con su rareza.
O tomemos a Rina, solo unos versículos más adelante (1 Crónicas 4.20). Gramaticalmente, el nombre es femenino. De hecho, tiene un toque afeminado, como si se llamara a un niño «Alegría».
Sin embargo, no tenemos motivos para sospechar que Rina, uno de los cuatro hijos de Simón, fuera otra cosa que un hombre de verdad.
Su nombre significa «grito de alegría». Quizás podamos preguntarnos qué fue lo que, en la vida de los padres de Rina, les llevó a ponerle a este niño casi olvidado el nombre de «Grito de Alegría». El libro de Job, muy útil, recuerda un grito en la noche que se asocia al nacimiento de un niño o, lo que es más interesante, a su concepción.
Algo calentó el corazón de un padre. Un hombre llevó el eco de ello durante toda su vida. Su vida tuvo sentido y, uno entre mil millones, entró en las Sagradas Escrituras para ser recordado por aquellos que las leen y no saben nada de él, salvo su nombre.
Sin entusiasmo por los discursos grandilocuentes sobre la santidad de la vida, la Biblia nos enseña que ningún nombre abrevia una vida sin sentido.
Nuestra comunidad se empobrece ligeramente cada vez que dejamos de nombrar nombres en momentos de exceso de actividad.
Canter Bridge 